江雾漫上来，把船灯化成一点橘黄。
那点黄越退越远，退到江心，连黄也让雾吞了。
陆行舟还站在缆桩边。
青梅竹的书签还插在缆桩那道裂开的木缝里，一夜潮气，竹面沁得发暗。
他没去碰它——寄存的东西，主人没回来取，不动。
码头上人稀了。
装卸的号子散了，只剩水拍桩石的声音，一下，一下。
他知道自己该走了，站在这儿多一刻，都是破绽。
潜伏的人没有资格在码头上多站——那是给等人、送人的人留的地方，他两样都不是。
风冷，他把大衣领子竖起来，正要走。
先生，请问……
身后一个声音。
轻，慢，一个字一个字往外递，像怕说错了要重来。
去十六铺，是这个方向吗？
他回过头。
雾里站着个年轻女子。
月白旗袍，立领收腰，剪裁却不全是上海的路数——袖口略宽，下摆的线条端着一股说不清的规矩，像是把一件和服的分寸，硬裁进了旗袍的壳里。
二十出头，眉眼干净，鬓边一丝不乱。
她怀里抱着一本书。
蓝布封面，线装，书脊上四个字：漱玉词。
陆行舟的后背，莫名一麻。
李清照。
这几个字他太熟。
书店最里那一格，疏影经手的，压箱底就是这一册；上个月佐藤宽的随员进店，张口点的，也是这一本。
前脚送走了抱这书长大的人，后脚就在同一座码头，撞见另一个人捧着它从雾里走来——这城里的书，多得数不清，偏偏是这一册，一而再地绕到他身边。
他不信命，可这一下，他信了点邪。
此刻它抱在一个东洋女子怀里，从江雾里，递到了他眼前。
他把那一麻压下去，脸上堆起小职员的怯——肩微缩，眼神先落在自己鞋尖上，再抬起来半分。
东……去十六铺啊。
他把宁波腔往软里拖，含糊，小姐走反了。
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