腊月廿五，寅时，枯柳镇客栈后院。
雪停了，残月从云隙漏出惨白的光，照着院中那片被践踏得泥泞的雪地。
秦烈赤着上身，背对院墙而立。
军中医官老陈正给他换药，烛光下，那些纵横交错的鞭伤已结了暗红的痂，像一张狰狞的网爬在古铜色的背肌上。
有些深的伤口还在渗着淡黄的脓水，老陈用烧红的匕首尖轻轻挑开，秦烈肌肉猛地一绷，却连哼都没哼一声。
“秦教头真是铁打的。”老陈叹道，“这伤搁旁人，没半个月下不了床。”
秦烈没说话，目光落在院角那株老梅上。
梅枝虬结，在月光下投出鬼爪似的影子。
他想起祖父的话——秦家男儿，可流血，不可流泪；可战死，不可跪生。
可这世道，你不跪，就连活着的资格都没有。
“药换好了。”老陈包扎完，收拾药箱，“这两日别沾水，忌辛辣。
你这身板，再养三五日就能动武了。”
“谢了。”秦烈套上单衣，正要回屋，院门吱呀一声开了。
林砚披着狐裘，独自走进来，手里提着个酒葫芦。
他朝老陈点点头，老陈会意，拎着药箱退下。
院里只剩二人，月光清冷，呵气成霜。
“睡不着？”林砚在石凳上坐下，将酒葫芦放在石桌上。
“睡不着。”秦烈在他对面坐下，坐姿笔直如枪，“在想刘家的事。
刘百万不会罢休，定会再派人来。
连累了大人，草民……”
“草民？”林砚打断他，拔开酒塞，浓烈的酒香在寒夜中弥散，“你不是我的子民，我也不是你的父母官。
我们之间，是平等相交。”
他将酒葫芦推过去：“喝一口，暖暖身子。”
秦烈接过，仰头灌了一大口。
酒是烧刀子，烈得像刀子，从喉头一直烧到胃里。
他抹了把嘴，眼中有了些暖意。
“秦烈，”林砚看着他，“你说你祖上是秦琼后人，家传武艺。
可愿演给我看看？”
秦烈一怔，随即起身，走到院中空地。
他先缓缓打了一套拳，是寻常的太祖长拳，但在他手里，每个动作都沉如山岳，劲透指尖。
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