北风贴着地皮刮过来的时候，周大柱正用他仅剩的右手搬第一块砖。
那是块青砖，沉甸甸的，边角被磕掉了一块，露出里头粗粝的坯心。
他用拇指死死抠住砖面，指节绷得发白，一步一步往地基那边挪。
左肩往下空荡荡的，袖管被风灌得鼓起来，像一面破旗。
左臂是在北境城下丢的。
铁浮屠的长刀斜劈下来，他拿盾牌去挡，刀锋顺着盾沿滑下去，连同小臂一起带走了。
血流了一地，他咬着牙没吭声，用剩下的手把断臂捡起来，别在腰带上。
后来军医说接不上了，他就把那截手臂埋在北境城墙根底下。
五年了。
打了五年仗，身上添了十几道疤，最后换回来一个空袖管和一条命。
他以为自己会哭。
结果没有。
砖一块一块地搬。
从辰时搬到午时，手指磨出了血泡，血泡破了，结了痂，痂又被磨掉。
他没停。
整个荒地上没人停。
缺胳膊的用嘴叼砖，嘴角被砖棱磨得血淋淋的；断腿的坐在地上砌墙，泥浆溅了满脸；瞎眼的摸着石头垒地基，手指头肿得跟萝卜似的。
五百个人。
五百条从战场上爬下来的命。
没人偷懒，没人抱怨。
周大柱把最后一块砖码上去的时候，听见身后有人说了一句：“周大柱，你后悔吗？”
他回过头去。
赵铁山蹲在他身后，手里攥着个酒葫芦，眯着眼看他。
这位将军蹲在泥地里，裤腿上全是土，跟个老农没两样。
但周大柱认得那双眼睛——那是打过北境城、守过苍狼关的人才有的眼睛，里头烧着火。
“后悔？”周大柱盯着他，声音干哑得像砂石刮过铁板，“后悔没多杀几个也先的兵。”
赵铁山盯着他看了很久。
那双眼睛亮得跟星星似的，是那种从死人堆里爬出来之后反倒更亮的光。
赵铁山见过太多人从战场上下来之后眼睛里的火就灭了，变成灰烬，风一吹就散。
但周大柱眼里的火还在烧。
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