辽东的冬天来得早。
十月的海风裹着盐粒，刀子似的刮在脸上。
码头边的浅滩上，浮冰已经连成了片，灰白色的冰块互相挤压，发出嘎吱嘎吱的声响，像是整片大海在磨牙。
马大彪蹲在码头上，裹着一件补丁摞补丁的羊皮袄，手里攥着那个跟了他二十年的酒葫芦。
他眯着眼，盯着远处灰蒙蒙的海平线，已经整整一个时辰没有动过。
他身后，辽东水寨一片肃杀。
二百五十艘战船静静地泊在码头两侧，桅杆上的旗帜被风吹得猎猎作响。
船头的铁犁在暮色中泛着冷光，像一排蹲伏着的猛兽的獠牙。
三个月了。
自从夏天那场血战之后，朝鲜人再也没有来过。
可马大彪知道，他们不会就这么算了。
那个被打断了一条胳膊的朝鲜大王子李珲，一定在对岸舔着伤口，等着雪耻的机会。
他们在等——等冬天把大海冻成一条坦途，然后踩着冰面，把刀架到辽东人的脖子上。
“将军。”
身后传来一声沙哑的呼唤。
马大彪没回头，只从鼻子里哼了一声，算是应答。
那个老兵爬了过来。
说是“爬”，其实也不准确——他的左腿在十二年前的平海卫之战中被倭寇的铁炮打断了一截，此后走路便一瘸一拐，每一步都像在爬坡。
他在马大彪身边蹲下，把一只冻得通红的手搭在膝盖上，脸上那道从左眉梢斜劈到右耳根的刀疤被寒风吹得发紫，像一条趴在他脸上的蜈蚣。
“探子回来了。”老兵压低声音，“朝鲜人在对岸又集结了三百艘船，还从倭寇那儿借了一百艘铁甲船。
一共四百艘。
领兵的还是李珲，那个被你砍了胳膊的。”
马大彪的手顿了顿。
他把酒葫芦举到嘴边，灌了一大口，烈酒烧过喉咙，在胃里炸开一团火。
然后他把葫芦往码头上一扔，葫芦在木板上骨碌碌滚了几圈，撞上一根缆绳桩，发出“咚”的一声闷响。
他咧嘴笑了。
那是一种让人后背发凉的微笑。
被海风吹得发白的牙龈暴露在寒风里，像一匹老狼在闻到血腥气时露出的表情。
“四百艘？”他站起身来，骨头节噼里啪啦响了一串，“好。
好得很。”
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