八千张脸，八千个名字，八千个跟他说过话、跟他喝过酒、跟他一起蹲在墙根底下骂过娘的人，没了。
老吴爬过来，浑身是血，胳膊上还插着一支箭没拔出来，可他那双眼睛亮得像星星。
“将军，”老吴咧嘴笑了，那道疤被笑容扯得更狰狞，“打赢了。”
赵铁山没笑。
他灌了口酒，把葫芦递给老吴：“赢了。
可又折了八千个兄弟。”
老吴接过葫芦，沉默了一会儿：“值了。
八万对两万，杀了他三万五，咱们还剩一万四。
这仗，放在哪儿都是胜仗。”
赵铁山没说话。
他站起身，走到城墙边，看着城下那些围坐在篝火边的士兵。
一万四千个人，个个浑身是血，个个带伤，可个个眼睛亮得像星星。
他们啃着干粮，喝着热汤，有人在笑，有人在哭，有人在给伤口裹布条，有人在旁边抱着刀睡着了。
“传令下去，”赵铁山的声音不大，却清清楚楚地传出去，“把那八千个兄弟的名字记下来。
一个都不能少。”
老吴愣了一下：“将军，有些兄弟……脸都认不出来了。”
“认不出来也得认。”赵铁山转过身，看着老吴，“身上有号衣，腰里有腰牌，刀上有记号。
一个个对，一个个查。
八千个人，八千个名字，少一个，我找你。”
老吴站直了身子，重重地点了点头。
酉时三刻，天色暗下来了。
北境城下的篝火烧得更旺了，映得半边天都红了。
赵铁山从城楼上跳下来，踩着一地的碎石和碎木，大步走到篝火中间。
一万四千个人抬起头看着他，看着这个浑身是血、刀上还沾着碎肉的男人。
他的耳朵上包着一块脏兮兮的布，那是被葛尔泰削掉的皮肉；他的手上缠着乱七八糟的布条，血还在往外渗；他的声音沙哑得像砂纸磨石头。
可他一开口，所有人都听见了。
“弟兄们！”赵铁山站在篝火前面，火光把他的影子拉得很长很长，“今天又折了八千个兄弟。
八千个！
咱们一起蹲过战壕，一起啃过冷馒头，一起挨过准葛尔人的箭。
他们没了，可咱们还在。
本章未完，请翻下一页继续阅读.........