咱们赢了。”
他顿了顿，扫了一圈所有人的脸。
“赢了的，有肉吃。”
他一挥手。
老吴带着几个伤轻的兵，从城里的库房里抬出几十筐烤好的羊肉。
羊肉是昨晚就开始烤的，用北境特有的香料腌了一整夜，烤得外焦里嫩，油汪汪的，香味飘出去二里地。
一万四千个人同时欢呼起来。
有人抢到一块羊腿，顾不上烫就往嘴里塞；有人抱着羊排，啃着啃着就哭了；有人把羊肉递给旁边断了胳膊的兄弟，自己啃干粮。
赵铁山蹲在篝火边上，手里攥着一块羊脊骨，慢慢啃着。
他啃得很仔细，连骨头缝里的肉丝都剔出来吃了。
吃完最后一口，他把骨头扔进火里，看着火苗舔上去，发出“噼啪”的声响。
老吴蹲在他旁边，嘴里叼着一根羊肋骨，含含糊糊地说：“将军，你说葛尔丹那孙子，还会不会来？”
赵铁山盯着火光，沉默了很久。
“会。”他终于说，“明年草绿了，马肥了，他还会来。
他丢了一只眼，死了弟弟，丢了三四万人，他不会就这么算了。”
老吴把骨头吐出来：“那咱们怎么办？”
赵铁山站起来，拍了拍屁股上的灰。
他转过身，看着北方。
夜风从那个方向吹过来，凉飕飕的，带着草原上枯草和泥土的气味。
“等。”他说，“他来了，就打。
他走了，就等。
等朝廷的援兵，等更好的刀，等更多的火药。
等到有一天，”他顿了顿，声音忽然低了下去，“等到有一天，咱们不用守了。
咱们打过去。”
篝火噼啪作响，映着他脸上那道被火光拉长的影子。
一万四千个人围坐在火边，吃肉，喝酒，说话，沉默。
城墙上面，那面被硝烟熏黑的“赵”字旗在夜风里猎猎作响。
北境的风又凉了几分。
冬天快来了。
可今晚有肉吃。
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