他不等对方收刀，反手一刀砍在葛尔泰抓住垛口的那只手上。
三根手指飞起来。
葛尔泰惨叫一声，整个人往后栽了下去。
他摔下去的时候，后背上插满了城头射下来的箭。
他落在尸体堆里，不动了。
城墙上爆发出一阵嘶哑的欢呼。
葛尔丹在城下看到了这一切。
他看见弟弟从城头坠落，看见那面“赵”字旗仍然插在城墙上，看见自己的铁浮屠在火药和滚木面前一批批倒下。
八万大军，攻了一个上午，死伤近三万，这座灰扑扑的小城竟然还在。
他咬碎了嘴里的那截马鞭。
“撤！”
号角声响起，准葛尔大军如退潮般往后撤去。
不是溃败，是有序的后撤——骑兵断后，步卒先退，阵型不乱。
草原人打仗，打得赢就打，打不赢就走，从不在一座城下把老本赔光。
可赵铁山不打算让他们走。
“追！”他站在城头最高的垛口上，刀尖指着北方，“开了城门，给我追！”
一万四千个浑身是血的人，从坍塌的城门洞里涌出去，像一群从笼子里放出来的饿狼。
他们追上去，砍翻落在后面的，砍翻掉队的，砍翻回头抵抗的。
准葛尔人被追了整整十里地，又丢下了五千具尸体。
葛尔丹带着剩下的两万五千人，拼命往北边逃去。
他回头看了一眼——那座灰扑扑的城越来越小，城头上那面熏黑的旗却还在飘。
申时三刻，赵铁山重新蹲在了城墙上那个最高的垛口后头。
他手里又攥了一个酒葫芦，是老兵从城里给他打来的。
他眯着眼盯着北边那片退去的烟尘，灌了一口酒。
酒是劣酒，辣得呛嗓子，可他觉得比什么都好喝。
两万二千人。
折了八千，还剩一万四千。
八万准葛尔人，死了三万五，跑了四万五。
他算了算账，发现自己赚了。
可八千个兄弟没了。
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