也先没说话。
他站起身，走到帐帘门口，撩开帘子，盯着东边那片黑沉沉的天。
北境城的轮廓在暮色里像一头蹲伏的巨兽，沉默而倔强。
他忽然想起三年前，他第一次见到赵铁山的时候——那次不是打仗，是谈判。
赵铁山骑着一匹瘦马，带着两个随从，孤身来见他。
那人脸上没有一丝惧色，说话不卑不亢，最后撂下一句话：“北境城在，我在。
北境城丢，我死。”
也先当时觉得这人是个疯子。
现在他觉得，疯子不可怕，可怕的是疯子有本事。
“传令下去，”他把帐帘放下来，转过身，声音很平静，平静得像一潭死水，“明天，再攻一次。
拿不下北境，就撤。”
巴图尔愣住：“大汗——”
“我说了，”也先打断他，眼里闪过一丝不易察觉的疲惫，“再攻一次。”
巴图尔低下头，领命去了。
帐帘落下来，帐内又恢复了安静。
也先坐回羊皮褥子上，拿起那把弯刀，抽出半截，看着刀身上的寒光。
他忽然笑了一下，那笑容里带着苦涩，也带着敬意。
“赵铁山，”他低声说，像是在自言自语，“你赢了这一仗，可你别忘了，我也先还没输。”
帐外的风更大了，裹着北境城的烟火气和血腥味，吹遍了整片战场。
远处，城墙上火把通明，人影攒动。
赵铁山站在最高处，手里握着那把豁了口的刀，像一座石雕，一动不动。
明天，还有一场硬仗。
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