烈酒入喉，像一条火线烧进胃里。
他咧嘴笑了，露出被烟草熏黄的牙。
八万？
他只有两万二千人。
可他有刀，有火药，有这座守了十一年的城，有身后一万四千条跟着他出生入死的命。
“传令下去，”他把空葫芦往城下一扔，声音不大，却像石头砸在地上，“火药全搬上来。
今天，跟那帮孙子拼了。”
辰时三刻，太阳刚刚爬到城墙那么高，北境城已经被围得像铁桶一般。
八万准葛尔骑兵从地平线上涌出来，像一片黑色的潮水，漫过枯黄的草原，一直漫到城下。
马嘶声、刀鞘碰撞声、皮鼓声混在一起，震得城墙上的土簌簌往下掉。
葛尔丹骑在一匹高大的黑马上，独眼眯着，盯着前头那座灰扑扑的城。
他右肩上的疤被晨光照得发亮，那是赵铁山留给他的念想。
三年了，每到阴天，那道疤就钻心地疼，提醒着他那一刀是怎么砍下来的。
葛尔泰骑在他旁边，左肩的疤同样醒目。
兄弟俩并马而立，两张被风沙磨糙的脸上各剩一只眼睛，此刻都闪着兴奋的光。
“赵铁山那莽夫，只有两万二千人。”葛尔泰舔了舔干裂的嘴唇，声音嘶哑，“我们八万。
四倍。”
葛尔丹没说话。
他盯着城墙上那面被硝烟熏得发黑的“赵”字旗，慢慢拔出腰间的弯刀。
刀刃出鞘的声音尖锐而漫长，像狼嚎。
“传令下去，”他一字一顿地说，“攻城。”
第一波攻击来得像山崩。
两万铁浮屠——准葛尔最精锐的重甲骑兵——从正面压上来，马蹄踏得大地发颤。
他们身后，一万弓弩手散开成雁形阵，箭矢如蝗虫般遮天蔽日地射向城头。
再往后，五万步卒扛着云梯、推着撞车，像蚁群一样密密麻麻地涌上来。
赵铁山蹲在垛口后头，任凭箭矢从头顶飞过，一根根钉在身后的木板上，发出“笃笃笃”的闷响。
他没动。
他在等。
等云梯搭上城墙。
等准葛尔人的手扒上垛口。
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