林墨蹲在草堆上，手里攥着根啃了一半的麻花——是沈重山昨儿个塞给他的那两根红薯吃完了，今儿个早上又有人从栅栏缝里递进来这个。
麻花冻得梆硬，硌牙，可他舍不得一下子吃完，啃一小口，抿半天，再啃一小口。
“林主事。”
隔壁牢房传来低哑的声音。
林墨转头，隔着栅栏看见一张胡子拉碴的脸——是那个从居庸关押来的漠北死士，独眼，脸上有道疤，被俘后嘴硬了三天，昨儿夜里终于开口。
“你叫林墨？”独眼汉子问。
林墨没答话，盯着他。
独眼汉子咧嘴笑了，露出豁了口的牙：“你那二百三十七份契书，老子见过。”
林墨手一抖，麻花差点掉地上。
“在哪儿？”
“漠北。”独眼汉子往栅栏边凑了凑，压低声音，“周济民营地里头，有间木屋，屋里摞着三大箱子契书。
你那二百三十七份，就在最上头那箱子里，用红绳捆着。”
林墨盯着他，瞳孔缩了缩。
“你怎么知道？”
独眼汉子不答话，只伸出三根手指头。
林墨懂了——要东西。
他从袖子里摸出最后小半截麻花，从栅栏缝里递过去。
独眼汉子接过，塞进嘴里嚼了两下咽下去，抹了把嘴：
“老子给周济民押过三年货。
每年开春，都有一批新契书送来，盖上红印，锁进那木屋。
去年春天那批，老子亲眼看见的——封皮上写着‘户部林’，红绳捆着，二百三十七份，一张不少。”
林墨攥紧栅栏，指节泛白。
“那批人……还活着吗？”
独眼汉子盯着他看了三息，忽然笑了，笑得阴恻恻：
“活着。
活得好好的。
每天练刀，练箭，练杀人。
周济民说了，开春之后，让他们回辽东——回老家。”
林墨浑身发冷。
独眼汉子往后一靠，闭上眼，不再说话。
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