赵大河把那枚钱攥进手心，站起身来，拍了拍膝盖上的土。
“传令下去。”他说，“从今天起，大胤通宝，全国通用。
旧钱，兑换新钱。
一两旧钱，换一两新钱。
不收手续费。”
他说这话的时候声音不大，可院子里的风箱声和锤声忽然就停了，好像所有人都在等这句话。
鲁师傅站起来，朝炉房那边走去，步子不快，可每一步都踩得很实。
辰时三刻，太阳已经升起来了，照在京城钱庄门口那排老槐树上，树叶子亮得晃眼。
百姓们排着队，从钱庄门口一直排到街拐角，又从街拐角折回来，像一条慢慢挪动的河。
有人蹲着，有人站着，有人干脆坐在地上，怀里揣着布包、陶罐、木匣子，里头装着旧钱。
各式各样的旧钱——边缘磨圆了的，表面长了绿锈的，穿孔豁了口的，还有拿细麻绳串成一吊一吊的，提在手里哗啦哗啦响。
那个白发苍苍的老汉蹲在队伍最前头。
他是天没亮就来的，据说是从城外走了二十里路，鞋底都磨薄了一层。
他蹲在那儿，也不说话，也不催，只是把手里那把旧钱攥得紧紧的，指节都发了白。
那些旧钱在他手里攥了不知道多少年，有的已经薄得像一片叶子，上面的字都磨平了，看不出是哪朝哪代的。
“老人家。”赵大河走到他面前，也蹲下来，“您换多少？”
老汉抬起头看了他一眼，然后小心翼翼地从怀里掏出一个布包。
布是粗布，灰扑扑的，边角都磨毛了。
他一层一层地打开，动作慢得像是在拆一件比命还重的东西。
里头是几十枚旧钱，新旧不一，大小不齐，有的还沾着泥。
“就这些。”老汉说，“俺攒了三年。”
三年。
赵大河在心里把这两个字掂了掂。
三年攒几十枚钱，一枚一枚地从牙缝里省下来，从柴米油盐里抠出来，藏在枕头底下，藏在墙缝里，藏在谁也找不到的地方。
攒了三年，就攒了这一小堆。
他没再多问。
接过旧钱，一枚一枚地数。
数完了，回头朝柜台那边点了点头。
伙计从柜台里端出一只木盘，盘子里整整齐齐码着新钱。
新钱亮得反光，在太阳底下晃眼睛。
他照着数，一枚不多，一枚不少，把新钱推到老汉面前。
老汉接过新钱。
他的手有点抖，像是接了一件太沉的东西。
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