夜风顺着霞飞路往西刮，卷着雪粒子，打在脸上一粒是一粒。
曼丽站在路灯底下，没动。
方才在舞厅门口撒泼的那股劲儿，收得干干净净。
胭脂还在脸上，眼睛却静得吓人。
她就那么望着他，把那句话又搁了一遍在两个人中间——
陆行舟，你到底是做什么的？
他没答。
路灯把两条影子钉在雪地上，一长一短。
远处卡子换岗，皮靴磕着石板，枪刺在灯底下闪了一下，过去了。
先回家。
他说。
她盯了他一会儿，把大衣领子一竖，跟上来了。
一路无话。
他在脑子里过了十几个答案——替洋行做暗账的，帮站长跑私货的，给巡捕房递眼线钱的——一个比一个圆，随取随用，养了一年多的瞎话，从来没失过手。
可走进弄堂，爬上那道吱呀响的木楼梯，他一个也没用。
亭子间七平米。
一床，一桌，一把断了根藤条的椅子。
窗对着后弄堂，糊窗纸上有块补丁，是前月炮声震裂的。
曼丽进门先划火柴，把桌上那盏煤油灯点着。
灯芯挑亮，屋里那点家当就都看见了：床头她的雪花膏，桌角他的仙鹤牌，还有那只磕掉一块瓷的枸杞茶缸。
她脱了大衣，去捅炉子，坐了壶水。
没再问。
她这个人，吵架从来不过夜，话从来不憋着。
这回偏偏不催。
她比谁都清楚，有的话问出口一回，就不兴问第二回了。
他坐在桌边，点了支烟。
烟抽到一半，他把这一年在心里过了一遍。
过卡子那晚她挽着他的胳膊看《马路天使》；撤退名单下来，她把船票撕得粉碎；断线那七天，她隔着几道卡子拎饭盒来，一句多余的话没有。
旁人给他的是任务，是买卖，是人情。
她给他的是一个家——真金白银、锅碗瓢盆的家。
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