火柴划亮，白玫的指尖递过来，替他把烟点上，离他的脸只有半寸。
下午四点的百乐门还没上客，舞池空着，几个乐师在台上调音，萨克斯呜呜咽咽吹了半句，停了。
二楼这间小客室临着栏杆，往下望，弹簧地板打了蜡，亮得能照人。
陆先生，白玫把火柴一甩，吹熄，昨儿夜里那句话，你还没接呢。
陆行舟吸了口烟。
他抽惯了仙鹤牌，这支是她的美丽牌，带点甜味，呛得他咳了一声。
什么话？
白玫在对面坐下，旗袍开衩里露出一截小腿，坐姿懒懒的，眼睛不懒，我说，你身上的味道，不像军统。
我这人不爱擦头油。
陆行舟说，军统的味道，多半是头油味。
贫嘴。
她笑了一下，笑完，伸出三根涂着蔻丹的手指，一根一根数。
百乐门开了这些年，什么客人我没陪过？
军统的人，不用亮牌子，我鼻子一闻就知道。
贪的，一身铜臭，金子摆上桌，眼珠子先掉下去——前年有位科长，替上头押一趟款子，路上两成，隔月就在静安寺路上盘了栋小洋楼；狠的，一身血腥气，跟你碰杯的时候手是凉的，笑得越客气，夜里越有人没了；再有一路——她收了手，没数下去，一身下作气，进了这个门，就没打算规矩着出去。
三样，陆先生你一样不沾。
那位科长后来呢？
陆行舟问。
后来？
白玫用指甲挑了挑鬓角，洋楼还在，人进了监牢。
他当上头的账是死的，不知道上头的账，比谁的都精。
所以说，陆行舟点头，手干净，是怕死，不是德行。
白小姐这是夸我。
我这是纳闷。
白玫往前倾了倾，声音又软又慢，像倒糖浆，倒到末尾带着渣，昨儿那趟，整箱的金条打你手上过，你点完数，封条原样贴回去，手都没多搭一下；卡子上打点的钱，你一个铜板一个铜板跟我对清，多的退我，少的补上。
陆先生，跑单帮的都没你这么干净的手。
还有那几箱货。
她顿了顿，西药。
药这东西，孤岛上是金贵，可那是拿脑袋换的钱。
真想发财，做金子、做烟土、做军火，哪样不比药来得快？
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