三万二千人迎着十万大军冲上去。
两股洪流撞在一起，喊杀声震天。
酉时三刻，北境城外。
天快黑了。
十万准葛尔人，死了两万，跑了八万。
三万二千边军，折了一万，还剩两万二。
赵铁山蹲在一块石头上，浑身是血，手抖得连刀都握不住了。
那把“杀破狼”豁了七个口子，刀刃上全是血，分不清是自己的还是敌人的。
“将军，”那个老兵爬过来，左臂被砍断了，用块破布勒着，血还在往外渗，可他还挺着，“赢了。”
赵铁山点点头。
他把那把豁口刀插回鞘里，抬起头，盯着北边那片黑沉沉的天。
“清点人数。”他说。
老兵跑了一圈回来，眼眶发红：“将军，折了一万个兄弟。”
赵铁山手顿了顿。
一万个。
加上之前那五千二，一万五千二百个了。
他把那把“杀破狼”从鞘里抽出来，对着月光照了照。
刀上又溅了新血，可那三个字还在：杀破狼。
“记下来。”他说，“每一个都记着。”
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