北境下起了六月雪。
赵铁山蹲在城墙上那块最高的垛口后头，手里攥着酒葫芦，眯着眼盯着北边那片白茫茫的天地。
六月雪，他活了四十年，头一回见。
雪落在城墙上，积了薄薄一层，踩上去吱吱响。
“将军，”一个老兵爬上来，在他身边蹲下，浑身是雪，眉毛胡子全白了，“这雪下得不正常。
老话说，六月雪，必有冤。”
赵铁山灌了口酒，把空葫芦往城下扔去：“冤？
老子这北境，冤的人多了。
不缺这一场雪。”
他从城墙上跳下去，走到那些正在烤火的兄弟面前。
三万二千个边军，个个冻得嘴唇发紫，可个个眼睛还亮着。
雪还在下，落在他们肩上、头上、刀上，积了薄薄一层。
“弟兄们，”赵铁山开口，声音粗得像砂纸磨石头，“六月雪，老子头一回见。
可老子知道，雪再大，也有停的时候。
停雪之前，得活着。
活着，才能等到雪停。”
三万二千人同时吼道：“活着！”
辰时三刻，北境城外。
雪停了。
太阳从云层里钻出来，照在那片白茫茫的雪地上，刺得人睁不开眼。
赵铁山蹲在城墙上，盯着城外那片雪地，盯了很久。
“将军，”那个老兵爬过来，压低声音，“雪地里有人。”
赵铁山眯起眼。
雪地里，果然有人。
不是活人，是死人。
几十具尸体，穿着准葛尔人的皮袍，冻僵了，歪歪斜斜地躺在雪地里，像一堆被遗弃的木偶。
“他们来过了？”赵铁山问。
老兵摇摇头：“不知道。
可他们死了。
冻死的。”
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