西域的冬天来得又急又烈，像一柄钝刀子，不声不响地割着人的骨头。
黑沙城外，入冬以来最大的沙尘暴正卷地而起，黄沙遮蔽了半边天，像是天神把整个沙漠都掀了起来，要活活埋了这座孤城。
铁虎蹲在城墙上，像一只蛰伏的老鹰。
他手里攥着那只磨得锃亮的酒葫芦，却没往嘴里送，只是攥着，指节泛白。
他眯着眼盯着西边那片昏黄的天地，风沙打在他脸上，像砂纸一样磨着他那张沟壑纵横的脸。
三百个兄弟在他身后散落着，有的靠在垛口上打盹，有的蹲在地上磨刀，有的就着风沙啃干粮。
没人说话。
沙粒打在铠甲上噼啪作响，打在脸上生疼生疼，可没人动，就那么蹲着，像三百块被风沙啃了千百年的石头，沉默、坚硬，一动不动。
“铁将军——”
呼延图从城墙另一边爬上来，在他身边蹲下，一张脸被风沙打得通红，嘴唇干裂得渗出血丝。
他凑近了，压低声音，像是怕被风听了去：“探子回来了。
大食人那边……又来了三万骑兵，两万步兵。
一共五万。
领兵的是阿卜杜拉·本·哈立德，曼苏尔的远房侄子。
他们说——”
呼延图顿了顿，喉结滚动了一下。
“他们说这回要踏平黑沙城。”
铁虎的手顿了顿。
他没说话，只是慢慢低下头，看着手里那只酒葫芦。
葫芦里还有半壶酒，是他从长安带来的，跟了他八年，从玉门关到疏勒，从疏勒到黑沙城，一路喝过来，只剩这半壶了。
他把葫芦口拔开，往嘴里倒了一口，辛辣的液体烧过喉咙，像一道火线烧进胃里。
然后他把酒葫芦往城下扔去。
酒葫芦在沙地里打了个滚，被风沙埋了，只露出一小截塞子，像一只手从坟里伸出来。
铁虎站起身。
他个子不高，甚至算得上矮小，可当他站起来的时候，身后那三百个兄弟都不由自主地抬起了头。
他走到城墙边，扶着垛口，盯着西边那片昏黄的天地。
五万？
他只有三百人。
三百对五万，一百六十倍的差距，算都不用算，账摆在那里，明明白白。
可他有城。
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