“传令下去，”他说，声音不大，可每个字都像是从石头里凿出来的，“把火药全搬上来。
今天，跟那帮孙子拼了。”
麻六没动。
“将军，”他说，“咱们的粮草撑不过三天了。”
“我知道。”
“箭矢也没剩多少了。”
“我知道。”
“火药——”
赵铁山转过身，看了他一眼。
就一眼。
麻六不说话了。
他跟了赵铁山十二年，从南边打到北边，从一个小兵打到现在。
他见过赵铁山笑，见过他哭，见过他在死人堆里把最后一口水让给伤兵。
可他从来没见过赵铁山用这种眼神看人。
那不是愤怒，不是绝望，是一种比这两样东西都更沉、更冷、也更烫的东西。
麻六低下头，行了个军礼，转身走了。
辰时三刻，北境城外。
号角声响了。
五万准葛尔人从雪原尽头涌出来，像一片黑色的潮水，缓缓漫过地平线，漫过冻得发白的荒原，漫过那些被遗弃的村庄和烧焦的房屋废墟。
他们把北境城围得水泄不通，旌旗遮天，马蹄声震得城墙上的雪簌簌往下掉。
葛尔丹骑在马上，右肩的疤在晨光里格外显眼。
那疤是三年前留下的，赵铁山亲手砍的。
葛尔泰骑在他旁边，左肩的疤也是，赵铁山砍的。
兄弟俩骑着马，并肩立在阵前，盯着前头那座灰扑扑的城，独眼里闪着兴奋的光。
“大哥，”葛尔泰开口，“赵铁山只有一万四千人。
咱们五万，比他多三倍。
这回，一定能拿下。”
葛尔丹点点头。
他没说话，只是慢慢拔出弯刀。
刀刃在雪光里泛着冷光，映出他脸上那道狰狞的疤。
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