一九三八年十一月初。
重庆。
城南。
消息是宋云澜带回来的。
他推开厂房的木门，门轴发出“吱呀”一声，在午后的寂静里格外清晰。
老周蹲在地上修一只木梭，抬头看了他一眼，没有说话，又低下头继续磨。
赵桂兰在染缸旁边记录数据，笔尖在纸上沙沙响。
巧英站在立春的布匹前面——那匹布挂在竹竿上，青绿色在午后的阳光里泛着温润的光，像一匹从大地上抽出来的新芽。
宋云澜站在门口，没有走近。
他站了一会儿，风从门外灌进来，把他长衫的下摆吹得晃了一下。
巧英转过头，看见他的脸，放下手里那匹布。
“云澜哥，怎么了？”
宋云澜沉默了一瞬。
“武汉沦陷了。
前天的事。”
厂房里安静了一瞬。
老周手里的木梭停在半空中，没有继续磨。
赵桂兰的笔尖也停住了，墨洇在纸上，洇成一团小小的深色。
巧英站着，没有动。
她看着宋云澜，又移开目光，落在那匹立春布上。
青绿色的布面在风里轻轻晃着，像在说话。
宋云澜的声音不高：“消息是昨天到的重庆。
报纸还没有登，但军需处那边已经确认了。”
巧英沉默了很久。
然后她转过身，走到染缸旁边，低头看着靛蓝色的液面。
水面平得像一面镜子，倒映着她的脸。
“我娘走了之后，我守苏城。
苏城没了，去了武汉。
武汉也没了。”她的声音很轻，像在自言自语，“下一个，是不是该重庆了？”
宋云澜没有回答。
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