北境城的暮色像铁锈一样，从城墙上慢慢洇开。
赵铁山蹲在箭垛后面，酒葫芦攥在手里，拇指有一搭没一搭地蹭着葫芦嘴上那道豁口。
城门口的火把已经点起来了，一溜儿排开，把码在墙根底下的几十口樟木箱子照得通亮。
箱子上头贴着户部的封条，朱红的印泥还没干透，在火光里泛着湿润的暗光，像刚结好的血痂。
刘大柱是从马道上爬上来的，靴子底蹭着碎石子，发出沙沙的声响。
他在赵铁山身边蹲下来，没急着开口，先把两只手拢在嘴边哈了口热气。
北境的二月，风从戈壁上卷过来，能把人骨头缝里的热气全刮走。
“将军，”刘大柱说，“八十万两，一箱一箱全点过了，封条都对，数目不错。”
赵铁山没吭声，拔开葫芦塞子灌了一口。
那酒是本地烧的高粱酒，性子烈，从喉咙一路烫到胃里，像吞了块炭。
他眯起眼睛，望着城门外那片黑沉沉的旷野。
旷野上什么都没有，只有风在呜呜地响。
八千个弟兄，八千条命，全躺在那片旷野底下，从城门口往外走，走不出二十里就能踩到他们的坟。
“八千个弟兄，一人一百两。”赵铁山终于开口，声音被风吹得断断续续，“八十万两，一分不多，一分不少。”
他把酒葫芦往刘大柱手里一塞：“挨家挨户地发。
一个都不能少。”
辽东码头上的风是另一种味道，咸腥，潮湿，裹着海水和烂泥的气息。
马大彪蹲在栈桥尽头的系缆桩旁边，两条胳膊搭在膝盖上，活像一只栖在礁石上的老海鹞。
潮水正在退，露出桥桩上密密麻麻的藤壶壳子，白花花的一片，在月光底下泛着惨淡的光。
银子是从海路运过来的。
五十万两，装了整整两条漕船，吃水压得很深，靠岸的时候船底几乎擦着淤泥。
水师的人卸了半个时辰，箱子码满了半条街。
有个老兵提着灯笼凑到跟前去看封条上的字，看了半天，忽然蹲下去，拿袖子捂住脸，肩膀一抖一抖地抽搐起来。
没人说话，也没人劝。
码头上只听见潮水哗哗地往后退，和远处船舷上铁链子碰撞的叮当声。
那个老兵后来爬过来，在马大彪身边蹲下。
他一只眼睛是瞎的，眼眶深深凹陷下去，像枚干瘪的枣核。
辽东五千弟兄里，活着回来的不到一半，他是其中一个。
“将军，”老兵说，“银子到了。
怎么发？”
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