周大牛盯着那张画像上那双秃鹫一样的眼睛，盯了很久。
“马掌柜，”他说，“您怕他吗？”
马三刀咧嘴笑了，露出豁了口的牙：
“怕？
老子这辈子，怕过谁？”
他把画像塞回怀里，烟袋锅子叼回嘴里：
“那老东西再能杀，也是人。
是人，就有弱点。”
午时三刻，野狼谷西边八百里，曼苏尔的中军大帐
曼苏尔蹲在羊皮褥子上，面前摆着那张刚送回来的羊皮纸——就是周大牛让信使带回来的那张，上头一个字没添，一个字没改，就那么原样送回来了。
“老苏丹，”信使跪在地上，额头抵着地毡，浑身发抖，“那小子说……说……”
“说什么？”曼苏尔声音不高不低。
信使咽了口唾沫：“说凉州城没有降将。
说您十五万人要去，他六千人在城里等着。
说谁杀谁，还不一定。”
帐内一片死寂。
曼苏尔盯着那张羊皮纸，盯了很久。
忽然，他笑了。
笑得比戈壁滩上的秃鹫叫声还难听。
“六千人对十五万，”他喃喃，“说谁杀谁不一定。
这小子，有点意思。”
他把羊皮纸折好塞回怀里，抬起头，盯着跪在帐帘边的一个人——是也先。
“也先大汗，”他说，“你见过那小子？”
也先点点头，从怀里掏出块东西，扔给曼苏尔。
曼苏尔接住——是把豁了口的麒麟刀，刀刃上刻着“凉州周”三个字，豁了三个口子，可还能看出当初的锋利。
“这是老子的人从野狼谷捡回来的。”也先声音沙哑，“那小子用的刀，比咱们的弯刀硬三分。
他手下那六千人，手里拿的全是这种刀。”
曼苏尔盯着那把刀，翻来覆去看了三遍。
他把刀放下，抬起头。
“传令下去，”他说，“大军放缓速度，七天之后再到野狼谷。
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