第三天一早，边市门口的商队排出了五里地。
当天晚上，白玉楼的烙印烫过来，颖儿诡的字迹里透着一股罕见的哭笑不得：
【好小子，藏得够深。
连本座都瞒。
回头再跟你算账。】
紧接着第二条，字迹换成了嫣然诡的，就四个字，后面坠着一串小小的、得意的符花：
【干得漂亮。】
而这一切的中心，东门外空场上，陈浩云扛着旧镐往城门走，走到一半，忽然停住，回头。
百里外，血辇上，老祖缓缓站了起来。
站起来的这一刻，他心里那本三千年的老账，翻得哗哗响。
九万根蜡磨不动，火雨烧不透，影域能吞青级，如今连钉子本身就是青级——这一仗打到这个份上，输赢其实已经有了七八分。
可他不能退。
他拿半条命换的三年，烧一天少一天；红白全族勒出来的十八万大军，摆在这儿，一战不打到底就退，回去就是散架。
血誓反噬在他身上烧着，退路两个字，从他坐进棺材那天起就没了。
何况——他眯起眼，看着城门口那杆旧镐——这小子敢出城，敢亮剑，敢站在这儿不回去。
凭什么？
凭他一个青级，挡得住红级？
挡不住的。
他自己也知道挡不住。
知道挡不住还敢站着，那只有一种解释：他背后有东西。
有东西，也得拔。
不拔，红白连明天都没有。
红级的气息，第二次不加掩饰地铺开，比方才浓烈了十倍。
干瘪的身影一步步走下辇车，踩在虚空里，每一步，天地就暗一分。
雇来的刀，试了刃，断了。
老祖的声音像从九幽底下浮上来，看来，还是得老夫这双手，亲自来拔。
陈浩云站在城门口，握着镐，没动。
他心里把这一出推演了一百遍——真到这一刻，手心还是见了汗。
红级。
那可是红级。
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