三万人一起跑起来的时候，脚步声齐得像一面巨鼓，咚，咚，咚，砸得东门外的地面一颤一颤。
赤潮过处，冻土上的霜花都震成了白雾。
城头上，新补进来的守卒腿肚子有点转筋。
一个老卒伸手按在身边年轻卒子的肩上，手心稳得像块石头：怕个球。
你没瞅见么，他们连喊都不会喊——人靠一口气活着，没了气性，那就是一群会跑的腊肉。
腊肉再多，也是菜。
周围一阵哄笑，腿肚子不转了。
陈浩云把旧镐往垛口一拄，只说了两个字：
八百架弩机同时咆哮。
镇煞弩箭出弦的动静像八百道雷同时炸开，乌沉沉的铁雨斜着砸进赤潮里。
头一排血祭兵连人带甲被钉穿，可后一排踩着前一排的身体就过来了，中箭的只要不烂成两截，爬起来接着跑，伤口里淌出来的不是血，是暗金色的火。
好家伙，真不把自己当人。
陈浩云眯起眼，第二排，放！
第二波弩雨落下，赤潮的前锋终于矮了一截。
可赤潮压根没停，踏着自家人的残躯，硬生生把战线推进到了东门外三十里——
然后撞上了那张网。
地底下埋了三个月的青级阵网，在这一刻醒了。
没有光，没有响，冲在最前头的五千血祭兵脚底下忽然一空——不是地塌了，是地住了。
阵纹顺着他们的脚踝往上爬，像无数根冰冷的藤蔓，把五千条腿钉死在原地。
五千人保持着奔跑的姿势钉在那儿，像一片突兀长出来的赤色林子。
城头弩机第三轮齐射，把这片林子整整齐齐地削平了。
阵网？
血辇上，老祖挑了挑眉，青级的阵，埋得倒深。
他屈指一弹，火雨。
中军令旗再变。
后阵三万血祭兵同时止步，同时盘膝坐下，同时咬破自己的手腕。
三万道血线冲天而起，在半空拧成一片翻滚的赤云——云越来越低，越来越红，红到发紫的时候，云里落下了第一滴雨。
那不是雨。
那是一颗烧穿的血火流星。
一滴，百滴，万滴——赤血火雨倾盆而下，每一滴都带着血祭余火，砸在地上就是一个丈许的熔坑，砸在阵网上，青色的阵纹滋滋地冒烟。
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