太阳刚爬过山脊，光洒在七个人的背上，影子拉得老长，指向远方。
楚玄站在高地最前沿的石头上，鞋底还留着刚才那声短促的刮响。
他没动，也没说话，只是把手从怀里抽出来，看了眼掌心那把小锤——磨得发亮，边角有些凹陷，像是被牙咬过。
风起来了，吹得灰袍贴在身上，啪啪地响。
有人抬手按了下帽子，怕被吹走。
有人眯着眼，被阳光刺得不太舒服。
但他们都没挪位置。
就在这时候，一股味道飘了过来。
不是晨露的湿气，也不是炉灰的焦味，是另一种烧东西的味道——更浓，带着肉烤糊了的腥气，混在风里，钻进鼻孔。
楚玄皱了下眉。
旁边那个一直抱着工具箱的瘦高个儿也吸了吸鼻子，忽然转头往北边看：“不对劲。”
“啥不对？”
“那边……烟太黑。”他一边说，一边从怀里掏出个铜框镶边的望镜，手有点抖地拧开两截，举到眼前。
楚玄没拦他。
其他人也都安静下来，顺着他的视线望去。
地平线原本是青灰色的，现在却竖着几道粗壮的黑柱，像有人拿炭笔狠狠戳破了天。
烟不散，反而越聚越密，被风推着往南滚。
“是村子。”瘦高个儿声音低了下去，“三号岗哨那边，有炊烟规律的。
现在没有炊烟，只有火烟。”
没人接话。
但有人开始低头翻包袱。
一个脸上有疤的汉子掏出块裂开的符石，边缘泛着暗红光，像是被火烧过。
“昨夜十一点，北部三塔信号断了两个。
我以为是雷击。”他顿了顿，“现在看，不像。”
楚玄依旧站着，但肩膀绷紧了。
他回过头，看了眼身后的广场。
那里还散落着铁片、烧变形的模具、半截冷却管。
主锻炉静静趴着，炉口残留着一点暗红色，像打完仗后不肯闭眼的伤口。
他们昨天站在这里的时候，是为了确认一件事：我们做到了。
现在，这片空地突然变得很轻，很空。
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