阳光照在左臂的旧伤上，有点发烫。
楚玄站在门口，没回头，也没动太久。
他只是把手从门框上收回来，顺手把那把小锤塞进怀里。
锤柄磨得光滑，那个歪歪扭扭的“拉”字早没了影，像一段被时间吃掉的名字。
他往前走，脚踩在冷却的炉基边缘，发出轻微的咔响。
广场空了，只剩几块烧变形的铁片散在地上，还有些碎石和焦黑的木架。
风停了，连废铁串都不响了。
昨天这里还围着一圈人，盯着那块赤红晶核，屏住呼吸等它再亮一次。
没人说话，但眼神都在问：是不是真的？
是不是他真能听见什么别人听不见的东西？
现在没人问了。
问题已经过去了。
他蹲下来，捡起一块铁皮，用指节敲了三下地面——哒、哒哒、哒。
节奏和昨夜一样，和他心里默念过无数遍的一样。
声音不大，甚至算不上清脆，但在这一片寂静里，像是某种暗号。
脚步声从背后传来，一个接一个，没有急促，也没有迟疑。
伙伴们来了。
没人说“你在这儿啊”，也没人问“接下来怎么办”。
他们直接走到炉基旁，站定，然后开始掏口袋、解包袱。
有人放下一把锉刀，刀口崩了两个齿；有人放了一截烧焦的绳子，原本是用来固定模具的；还有一个把半片护甲摆在上面，裂口像闪电劈过。
这些东西谁也没打算留着，可也没随手扔掉。
它们不是战利品，也不是纪念品，就是一段日子的证明。
最后一个人来得最慢，手里捏着一小块金属残片，边缘卷曲，像是从爆炸中心扒出来的。
他看了眼楚玄，又看了眼那堆东西，犹豫了一下，还是放了上去。
“这玩意儿差点削到我耳朵。”他说。
楚玄嗯了一声：“你躲得挺快。”
那人笑了一下，没接话。
七个人围成半圈，站在冷却的炉基前。
没有人主持，也不需要仪式。
他们知道这是什么——不是告别，是确认。
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