阳光晒得高岩发烫，碎石缝里钻出几根焦黑的草茎，风一吹就断。
楚玄靠着岩壁站了太久，左臂的布条已经干成硬壳，血不再流，可每动一下，骨头缝里都像有铁砂在磨。
他低头看了眼手里的小锤子，黑檀木柄被攥得发亮，那个“拉”字刻得歪歪扭扭，像是小孩儿涂鸦。
远处传来脚步声，整齐，沉重，不是营地里那些瘸腿蹦跶的伤员。
他没抬头。
一队披甲卫兵列阵走来，金属靴踩在焦土上咯吱作响。
他们身后跟着一群穿长袍的人，胸前绣着不同徽记——龙牙、齿轮、竖琴、弯月。
有人举着旗，旗角写着“锻造盛会终章”六个大字。
楚玄把小锤子收进怀里，动作慢，但稳。
他活动了下肩膀，疼得抽气，还是直起身，朝主台方向走去。
路上没人说话。
几个倒戈者站在废墟边，看着他从面前经过。
其中一个年轻人抬起手，摸了摸自己手臂上还没褪尽的黑色纹路，低声说了句什么，旁边人笑了，不是嘲讽，是松了口气的那种笑。
主台搭在旧熔炉遗址前，三面围栏，正面立着一块巨铁碑，上面刻着历届冠军的名字。
今年的空位留着，位置最高，字还没凿。
各国代表陆续入座。
人类那边坐了个穿金边紫袍的胖子，正用银叉戳盘子里的烤肉；精灵使节没来，只留了一块浮空的传讯石，表面泛着淡淡的月光纹；魔域派来的观察员裹在黑斗篷里，脸看不见，但一直盯着楚玄看。
楚玄走到台中央，灰袍破得没法再补，肩头裂口露出底下青紫的皮肉。
他没躲，也没遮，就这么站着。
矮人族长从后台走出来时，全场静了一瞬。
老头身高近九尺，须发全是钢灰色，走路时地面都在震。
他手里拎着一把老锤，锤头缺了个角，据说是三百年前打崩的，一直没修。
“人都到齐了？”族长声音像打铁，“那就开始。”
没人反对。
族长看向楚玄：“你受伤了。”
“嗯。”楚玄点头，“炸了一下。”
“还站得住？”
“站不住也得站。”
族长咧嘴笑了，露出一口金属牙：“好。
按规矩，最后一关，开‘熔火之心’。”
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