日本人是从北四川路那头进城的。
那天早上，弄堂里静得反常。
菜场没开，卖大饼油条的摊子也不见了。
有消息灵通的说，昨夜军部下了令，各铺户一律闭门，沿街不许张望——他们要办一场入城式。
陆行舟没去看。
他躲在亭子间的窗后头，隔着一条街的屋脊，也躲不开那声音。
先是马蹄。
一队一队的骑兵，铁掌敲在马路上，脆生生的，一下一下，敲得人心口发闷。
接着是军靴，成千上万只，齐刷刷地砸下来，像有人在天上擂一面大鼓，闷雷似的，从北往南，一寸一寸碾过来。
有膏药旗。
一杆一杆，插在车头上，插在刺刀尖上，红的白的，招摇过市。
外白渡桥那头，据说排了一整天。
桥是铁的，日本人的坦克压上去，桥面发出一种他从没听过的呻吟。
前几个月，这座桥上还挤满了往租界里逃的难民，挤得桥栏杆都要挤断，苏州河里泡着不知多少落水的人。
如今桥上空空荡荡，只剩铁流一样的军队，一队接一队，往南岸开。
租界那边，几个洋巡捕站在铁栅栏后头看着，没动。
他们的国旗还挂着，他们的地界还没轮到。
陆行舟把窗帘拉严了一指。
他这辈子见过很多场面。
可这一场，他宁可没见过。
一座活了几百年的城，就在这一天，改了主人。
街还是那条街，河还是那条河，天上还飘着同样的云，可脚底下这片地，从今天起，不姓中国了。
他没哭。
他知道自己不能哭。
会哭的人，早哭死在这条路上了。
他只是把那口枸杞茶缸端起来，喝了一口，茶是凉的，苦得发涩。
留守组的头一回碰头，定在三天后，虹口一间不起眼的绸缎庄后堂。
七个人，来得七零八落，前后错开小半个钟头，谁也不跟谁打招呼。
陆行舟到得不早不晚，掀帘进去，屋里已经坐了四个。
雷震虎坐在正中，穿一件半旧的灰布长衫，脱了军装，也脱不掉那身煞气。
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