浜口的水退了一半，竹篙插下去，半截在泥里。
小船窄，舱板上铺一层稻草，孤雁半躺着，肩头的绷带又洇透了，腹上新勒的那两道也渗出暗色。
那截连壳的鞋跟，贴身揣在陆行舟怀里，焐着体温。
换下来的血衣团在船尾，黑夜里看不出颜色，一股腥气。
身后的弄堂里，哨子响到了第三条横马路。
手电的光柱扫过河浜对岸的山墙，一道，又一道，越扫越密。
狼狗的叫声也近了。
分得出是两条，一前一后，中间夹着跑步的皮靴声。
从码头到这条浜口，四道关都闯过来了。
码头的检问所，是程麻子一场鱼市骚乱冲开的口子；外白渡桥，一口棺材、一挺木头枪，把特高课的眼睛全钓在上；巡捕房挨街查户口，靠曼丽半锅糊肉一段戏，换来康百顺簿子上一笔；最后一里，路口撞上巡逻队，孤雁腹上添了一颗枪子，是让人从前清的老阴沟里硬架出来的。
图和人，全到了浜口。
偏偏在这最后一步，追兵咬上来了。
陆行舟解缆的手停了停。
这条浜通外河，水浅，船吃不得三个人的分量；吃了，篙撑不动，天亮也出不去。
船只容两个：一个躺着的，一个撑船的。
可追兵得有人引。
不引开，光柱扫到这座水门洞，是半炷香之内的事。
孤雁撑着右臂想坐起来，喉咙里挤出半句：图已经在你身上……你走，我留——
躺好。
陆行舟把他按回去，图上有一半的东西，还锁在你脑子里。
你死了，没人对得出来。
那就只剩一个答案了。
他把缆绳塞进孤雁手里，直起身：我来——
话没说完，一只手按住了他的肩。
那只手不重，压下来，却像半座山。
老周站在水门洞的阴影里，还是那身灰布长衫，袖口挽着，裤脚上沾着泥，像刚从茶馆灶间出来添完煤。
今晚这一路，码头、桥堍、巷口，每一步棋都是老周排的，人却早该在两条街外的安全屋里坐着喝茶。
他没坐着。
他不放心，一整夜都在外围吊着。
周先生，侬哪能——
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