十二月三十一日。
重庆。
城南。
怀瑾站在巷口。
他没有走进去，只是站在那儿，看着巷子深处的景象。
巷子不宽，两旁是灰砖墙，墙上爬着枯藤，有几户人家在门口晒被子。
风从巷口灌进来，带着江水的气味和煤烟味，还有一股淡淡的、他闻过很多次却一直不知道名字的气味——靛蓝。
那气味从巷子深处飘过来，淡淡的，像有人在一口看不见的缸里搅动什么。
他不确定是哪个门飘出来的，但腿已经替他做了决定：迈出一步。
他走近了几步，看见一扇木门。
门板上的漆已经褪了色，但还看得出几分原来该有的深色。
门上方没有招牌，门框边沿的漆皮像被一只很大的手掌反复摩挲过，脱了一层，又磨了一层。
他站在门前，没有敲门。
他能听见里面传出来的声音——织机的声音。
咔哒、咔哒，均匀而持续，像这座院子的心跳。
他听了一会儿，左手虎口的旧疤又开始疼了。
不是撕裂的疼，是隐隐的、持续的，像一根线在往一个方向拽，拽得久了，连呼吸都跟着微微偏了偏。
他不知道自己站了多久。
旁边传来一个老妇人的声音，操着本地口音：“小伙子，找谁？”他回过神来。
一个头发花白的婆婆坐在隔壁门口晒太阳，手里捏着一把干黄豆，正一粒一粒地剥进碗里。
“我……找一个人。”
“找谁？”
“钟巧英。”
老婆婆抬起头看了他一眼，上上下下打量了一遍：“你是她什么人？”
他沉默了一会儿。
“我……我不确定。”
婆婆的目光在他身上停了一下，把一粒剥好的黄豆放进碗里，没有追问。
她没有赶他走，也没有叫他敲门，只是低头继续剥她的豆子，像在等他自己想明白。
午时。
厂房里。
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