一九三八年十二月初七，重庆北碚，裹在嘉陵江的雾里，像一幅没干透的墨画。
宋云澜寻来的屋子藏在半山腰，背风朝南，门前竹林连着溪涧，风穿竹叶的声音，沉得像井水，闷闷地撞进人心里。
春桃拎着大包袱、扛着铺盖米袋，踩着石阶一步步上来，鼻尖冻得通红。
把东西撂在门廊下，她叉着腰喘气，抬头打量这屋子：一间堂屋，一间偏房，灶台搭在棚子里，土灶配着新铁锅，锅沿还贴着标签纸。
老周搀着陈树生慢慢爬上来，石阶上的露水打湿了裤脚。
陈树生脚步沉，走到门槛边，扶着门框坐下，胸口起伏着，额头沁出细汗。
春桃没往屋里走，挨着他坐在门槛另一侧，掏出干布递过去：“擦擦汗，歇口气。”
陈树生接过布，没急着擦，目光落在门前的竹林上。
风过处，竹枝弯了又直，绿意在冬雾里晃着。
“这儿真安静。”他声音轻，像怕惊扰了这份静。
“安静才好养身子。”春桃把包袱解开，翻出件厚棉袄叠在膝头，语气平静得像在说家常，“巧英小姐让我来照顾你，说你在这儿得有人盯着。
我觉得她这话在理。”
陈树生没再推拒，垂眸看着自己手背上淡去的红痕，指尖无意识地摩挲着，像是在琢磨一道难解的题。
许久，他缓缓吐出一口气，紧绷的肩膀终于松了些——不用再时刻记挂染料的温度，不用再刻意躲着旁人咳嗽，这片刻的松弛，竟让他有些陌生。
同日，重庆的厂房里，暮色早早漫了进来。
老周赶着马车回厂，巧英还守在染缸边，铜勺搅动靛蓝的水面，漩涡卷着她的倒影，碎开又聚拢。
赵桂兰攥着验货单快步走来，脚步扎实：“大小姐，王家的四十匹坯布到了，我验过，没断线，针脚也密。”
“入库吧。”巧英没回头，铜勺在缸沿磕了磕，“赵姐，从明天起，调色的活儿交给你。”
赵桂兰愣住，手都攥紧了单子：“我？
我只在云锦坊学过三年上色，新色我拿不准啊。”
“新色我来调。”巧英转身，眼底虽有倦色，却清亮得像沉淀后的雨水，“树生哥的备用本在我这里，雨水、惊蛰、春分的配方写得清清楚楚。
我按着调，你按着染，错了就重来，天塌不下来。”
赵桂兰看着她眼下的青影，没再多问，把单子折好揣进口袋：“那我明天一早来，路上我会留心。”
脚步声渐渐远了，厂房里只剩染缸里细微的晃动声。
巧英走到账房，从抽屉深处摸出那本备用本，翻到“惊蛰”那页。
陈树生的字迹工整，配比、温度、时间写得一丝不苟，页脚还有一行轻浅的铅笔字，带着下笔时的迟疑：
“惊蛰。
雷动。
蛰虫惊而出走。
天地万物，皆以动为生。
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