茶是苦的，苦得他们心口发烫，苦得他们眼眶发红，苦得他们浑身上下每一个毛孔都在往外冒热气。
可他们的眼睛，亮得像星星。
“弟兄们喝饱了，”赵铁山说，声音不大，但每一个字都像铁锤砸在砧上，“该砍人了。”
老兵站起来，站得笔直。
他攥紧了手里的刀，刀柄上缠着的麻绳已经被汗浸透了。
城墙下，五万碗茶的苦味在黄昏的风里弥漫开来，像一层看不见的铠甲，罩住了整座北境城。
北边，准噶尔王庭的帐篷里，最后一块茶饼被也先揣进了怀里。
他翻身上马，拔出腰间的弯刀，指向南方。
十万大军拔营起寨，马蹄声震得大地发抖。
两股力量，像两把烧红的铁锤，正在黑暗里互相靠近。
铁烧红了，别用手摸。
可谁的手，都缩不回去了。
本章已完成！