准噶尔王庭的帐篷里，亮着三百根蜡烛。
烛火把羊皮帐幔映得通红，像涂了一层血。
也先蹲在羊皮褥子上，手里攥着块茶饼，翻来覆去看了三遍。
茶饼是江南的龙井，压得紧实，边缘泛着暗绿色的光泽。
他用指甲刮下一小片，放进嘴里慢慢嚼着，苦味在舌尖散开，然后是回甘——他闭上眼睛，像是在品一口陈年的酒。
三年了。
他喝了三年江南的茶，从最初的尝鲜，到后来的上瘾，再到现在——断了。
周德茂被杀了。
那个常年往草原运茶的江南商人，上个月在临江城被砍了头。
他的茶庄被封了，茶山被收了，连带着那条从江南到草原的茶路，彻底断了。
也先睁开眼，盯着手里的茶饼。
这是最后一块了。
他舍不得喝，每天只刮一小片嚼一嚼，就像吸大烟的人守着最后一点烟膏子。
“大汗！”
一个亲兵掀开帐帘跑进来，单膝跪地，铠甲哗啦作响。
他脸上还带着马背上的风霜，嘴唇干裂出血，声音沙哑：“江南那边传来确切消息——周德茂已经死了，尸首挂在临江城头上挂了三天。
他的茶庄、茶山、茶仓，全被官府封了。
咱们的茶，没了。”
也先手顿了顿，把茶饼轻轻放在案上，像放一件易碎的瓷器。
“没了？”他问，声音很轻。
“一滴都没了。”亲兵低下头，“草原上十几个茶商全被断了货。
咱们手里剩下的，最多够喝半个月。”
帐子里安静下来。
三百根蜡烛噼啪作响，火苗在风里摇晃。
也先站起身，他身材高大，站起来时影子几乎罩住了半个帐篷。
他走到窗前，一把掀开毡帘，冷风裹着沙土灌进来，烛火猛地一暗。
东边那片天，黑沉沉的，像一块铁板压在草原尽头。
那个方向，是北境。
也先盯着那片天，一动不动站了很久。
亲兵跪在地上不敢出声，连呼吸都压低了。
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