“打完仗，”他说，“茶铺还开。
茶价，还降。”
老汉扑通一声跪在地上，额头磕在黄土里，咚咚咚三个响头。
赵铁山没扶他。
他转身走了，步子迈得很大，铠甲哗哗作响。
酉时三刻，北境城墙上。
太阳快落下去了，西边的天烧成一片暗红，像泼了一锅铁水。
赵铁山蹲在垛口后头，手里攥着酒葫芦，盯着北边那片灰蒙蒙的天。
酒已经喝完了，葫芦里一滴都不剩，但他还是攥着，像攥着一把刀。
那个老兵又爬上来，在他身边蹲下。
老兵今年四十八了，打了半辈子仗，浑身上下没一块好肉。
他蹲下来的动作很慢，膝盖嘎吱作响，像一架生锈的弩车。
“将军，”老兵说，“茶发完了。
一人一斤，一斤都没少。
城里的百姓也发了，老人、女人、孩子，全发了。”
赵铁山没回头，盯着北边的天：“好。”
老兵又说：“肉汤也炖上了。
每人一碗，管够。”
赵铁山还是说：“好。”
老兵沉默了一会儿，忽然问：“将军，您说咱们打得过吗？”
赵铁山终于转过头来。
他看着老兵那张被刀疤和岁月糟蹋得不成样子的脸，忽然笑了。
这次是真笑，不是咧咧嘴那种，是眼睛里都带着笑。
“你知道我为什么叫赵铁山吗？”他问。
老兵摇头。
“我爹是个铁匠，”赵铁山说，“他打了三十年的铁，打出来的刀剑能堆成一座山。
他死的时候跟我说——铁烧红了，别用手摸。”
老兵愣住了。
赵铁山站起身，把空酒葫芦挂在腰上，面向北边那片越来越暗的天。
五万边军已经在城墙上、在营房里、在练兵场上喝完了他们的茶。
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