“那你也不能就这么算了呀！
你俩这么多年的感情。”
英子把筷子搁下来，十指交叉搁在桌上，指甲盖掐着手背。
“雪儿，我跟你不一样。”
雪儿嚼米线的嘴慢了一拍。
“你爸妈就你一个，从小要什么给什么。
你上大学，你爸车接车送。
你毕业，你爸给你安排。
你跟王强创业，你爸支持你。”英子看着她，“我呢？
我是——”
她顿了顿，低下头，拿筷子把戳碎的鹌鹑蛋捞起来，搁在勺子里，没吃。
“我没有任性的资本。”
雪儿不嚼了。
筷子悬在碗上，米线滴着汤，嗒，嗒，落在桌面上。
“你爱周也吗？”她轻声问。
英子把勺子搁回碗里，勺柄磕在碗沿上，叮的一声。
“爱。”
“爱”这个字，她说了很多遍了。
跟周也说，跟自己说，跟夜里黑漆漆的天花板说。
说得太多，这个字就旧了。
旧得没了颜色，没了味道，成了一个空壳。
可她还得说。
因为除了“爱”，她找不到第二个字来解释这一切。
可“爱”又不能当饭吃，不能当钱花，不能买一张去伦敦的机票。
爱是最没用的东西。
可她偏偏放不下。
“可爱有什么用？”她抬起头，笑了一下，这回笑到眼睛里去了，“爱我也不能拖累他。
他要去伦敦，那是他的前程。
我把他拴在淮南，拴在我身边，让他为我放弃，那我成什么了？”
爱是穷人的奢侈品，富人的日用品。
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