山河图绣完的那天晚上，星遥失眠了。
不是兴奋，不是激动，而是一种奇异的、空荡荡的感觉。
像是心里有一根绷了很久的弦，忽然松了下来，整个人的重心都找不到了。
她躺在床上，翻来覆去，怎么也无法入睡。
窗外的月光透过窗帘的缝隙洒进来，在天花板上投下一道细细的白线。
她盯着那道白线看了很久，然后坐起身来，披上衣服，走下了楼。
绣架还摆在客厅里，那幅山河图静静地躺在上面。
她没有开灯，借着窗外透进来的月光，走到绣架前，站在那里，低头看着那幅作品。
月光下的丝线泛着一种柔和的光泽，那些山峦、河流、树木、云海，在朦胧的光线中像是活过来了一样，带着一种白天看不到的生命力。
她伸出手，轻轻地触摸了一下那块她新绣的部分——河流的尽头，汇入大海的地方。
丝线的纹理和周围的旧线已经完全融为一体，如果不是她清楚地知道哪里是旧的、哪里是新的，几乎看不出任何区别。
她沿着那条河的流向，从源头到尽头，一针一针地抚摸过去，像是在一段漫长的历史。
七十年前，一位名叫冯秀芝的绣娘，在苏州的某个院落里，开始绣这幅山河图。
她绣了三年，却没有绣完。
七十年后，另一位名叫星遥的绣娘，在台北的展厅里见到了这幅未完成的作品，然后把它带回了苏州，替她绣完了最后一针。
两双手，隔着七十年的光阴，在同一幅作品上交汇。
星遥站在那里，在黑暗中看着那幅山河图，忽然明白了外婆生前常说的那句话——“绣花的人，绣的不是花，是自己的命。”
每一幅作品，都是一段生命的延续。
外婆的生命延续在了她的作品中，冯秀芝的生命延续在了这幅山河图中，而她的生命，也将通过那些她绣过的作品，传递给未来的某个人。
她在那幅山河图前站了很久，直到月光移动，那道白线从天花板的这一端移到了另一端，她才转身，上楼，重新躺回床上。
这一次，她很快就睡着了。
第二天早晨，星遥醒来的时候，发现枕边放着一片桂花。
不是新鲜的桂花，而是被压干的、已经变成深褐色的干花，被夹在一张白纸中间，像是书签一样。
她拿起那片干花，翻过来，看到白纸上写着一行字，是母亲的笔迹：“你外婆留下的。
她说，这是那年她去码头送冯秀芝时，从头上摘下来的。”
星遥看着那行字，沉默了很久。
她把那片干花小心地夹进了笔记本里，然后起身，洗漱下楼。
顾安安已经在院子里了。
她坐在桂花树下的一张竹椅上，手中端着一杯茶，望着那棵已经落尽了花的桂花树，不知在想些什么。
听到星遥的脚步声，她没有回头，只是说了一句：“山河图绣完了，你有什么打算？”
星遥在她旁边的竹椅上坐下来，沉默了片刻，然后说：“我想去一趟四川。”
顾安安转过头，看着她：“四川？”
“嗯。”星遥说，“外婆的侄子冯远征，上次来过体验坊，邀请我去四川看看外婆小时候生活过的地方。
我想趁着秋天去一趟。”
顾安安沉默了片刻，然后说：“去吧。
顺便替我给冯远征带个好。”
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