拉詹花了将近二十分钟，才把所有还能站起来的人重新拢到一块儿。
清点人数的过程极其痛苦。
不是因为数字本身，而是因为每喊到一个名字，回应他的要么是沉默，要么是一声带着哭腔的“在”。
死亡.
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哦不蒸发一人，维卡斯。
烧伤三十七人，其中九个重度，皮肉翻卷得不成人形，被同伴架着，嘴里发出间歇性的闷哼。
其余的人，身体上没什么大碍。
但他们的精神状态已经和活死人没有区别了。
拉詹没有任何犹豫。
“撤。”
一个字从他干裂的嘴唇里蹦出来。
他走在队伍最前面，左手举着那个摇了一夜的黄铜铃铛，右臂上的烧伤水泡在冷风里火辣辣地疼。
每走三步，他就要回头看一眼身后那片浓雾还没散尽的河谷。
铃铛声急促而疯狂。
铛铛铛铛铛。
像是在驱赶什么尾随而来的东西。
“这片河谷，是神的禁区。”
拉詹一边走，一边用最大的嗓门向身后那些行尸走肉般的士兵宣告。
“维卡斯亵渎了神明，你们都看见了他的下场。
凡是踏入这片土地的不敬者，都将遭受同样的天罚！”
没有人反驳他。
那条焦黑的沟壑，那团升腾的水蒸气，还有维卡斯站在那里一秒、消失一秒的画面，已经像烙铁一样烫进了每个人的脑浆里。
队伍在寂静中缓慢移动。
没有人交谈，偶尔传来一两声压抑的低泣，很快又被咬紧的牙关堵了回去。
回到哨所时，天还没亮。
某个班长询问拉詹现在该怎么办？
“撤。”
拉詹第二次说出这个字。
守哨的士兵抬起头，茫然地看着他。
“后退三公里。
所有人，所有装备，一样都不许留。”
“三……三公里？”班长结巴了。
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