风停了。
陈长安的靴子陷在焦土里，鞋底沾着昨晚火攻时留下的黑灰，踩下去有点打滑。
他没动，剑尖点地，铁锈味顺着鼻腔往上爬，像有根细线从喉咙拉到太阳穴。
嘴里那股苦腥还没散，咽口水都费劲。
三百步外，黄袍僧人还站着，但阵型歪了。
刚才那一声“铛”过后，他们像是被抽了筋，没人念经，也没人往前走。
领头那个低头看铜铃，手指划过裂纹，动作慢得不像打仗，倒像在摸死孩子的脸。
营地这边，一个民夫扶着木桩站起来，耳朵里塞的布条掉了一半，他没去捡。
另一个兵坐在地上，手撑着后腰，突然咧嘴笑了下，又猛地收住，眼神飘向敌阵。
没人说话。
陈长安左手插在暗袋里，铜扣还在，湿漉漉的，边缘有点发黏。
他拇指蹭了下刻痕，没看清是不是“长”字，反正指腹能摸出凹凸。
右腿抖得比刚才轻了点，可膝盖一弯就传来闷响，像骨头缝里卡着沙粒。
他没下令冲锋。
也不是不急。
是得等。
敌军那边先动的不是人，是声音。
一个兵突然扭头对旁边喊：“你昨夜去哪儿了？”嗓门不大，但在死寂的战场上炸得清楚。
旁边那人愣住，反问：“我？
我在值哨。”
“放屁！
我亲眼看见你往东坡走，手里还拎着东西！”
“那是换岗！
你他妈瞎了？”
两人对骂起来，中间隔着三个同袍，谁也没拦。
又有人插嘴：“别吵了，铃坏了是不是跟人有关？”这话一出，周围几个兵全转头看他。
“你是说……有内鬼？”
“不然呢？
这术法练了三个月，说破就破？”
“谁泄的密？
谁跟中原通了气？”
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