风从北边来，带着灰烬和湿土的气息。
陈长安靠着木桩，右手还虚按在肋下，左腿的伤像块烧红的铁片卡在骨缝里，每呼吸一次就烫一下。
他盯着敌营方向，那边火势快灭了，只剩几处暗红在废墟里苟延残喘。
亲兵走过来，嗓音压得低：“帅，火势将尽，弟兄们熬了一夜，可否轮休？”
陈长安没回头，只抬了抬眼皮。
远处有个人影正蹲着啃干饼，另一人抱着长枪靠在火堆旁打盹，嘴角还挂着口水。
几个老兵围在一起低声说话，声音轻，但能听出带笑。
一人拍大腿，溅起火星，旁边人骂了句娘，甩手把灰弹开。
“让他们吃。”他说。
话刚落，风向变了。
一股闷热的气流贴着地皮卷过来，夹着一股味儿——像是晒干的牛皮混着铜锈，又有点像庙里烧剩的香灰泡了三天雨水。
陈长安鼻腔一刺，太阳穴突地跳了一下。
前头那个啃饼的士兵动作顿住，饼掉在膝盖上也不捡。
他眼睛直了，嘴还张着，像被什么东西掐住了喉咙。
旁边人推他：“咋了？”那人猛地转头，眼神浑浊，突然抬手抓自己耳朵，指甲刮得皮都破了。
“放我出去……别念了……”他嘶吼，声音不像自己。
另一个守哨的兵晃了两步，长枪杵地才没倒。
他双手抱头，牙关打颤，嘴里嘟囔着听不清的词。
再看那边围坐的一群人，已有三人跪在地上，双手合十，嘴唇跟着某种节奏一张一合，分明没人教。
陈长安眯眼。
三百步外，沙尘里走出一群人。
赤脚，黄袍，光头。
走在最前的那个高瘦得不像活人，肩胛骨支棱着，像背上趴了具骷髅。
他手里拎个铜铃，不摇，却有嗡鸣声断续传来。
后面十几个僧人排成歪斜的线，脚步一致，踏地无声。
他们齐声诵经，调子古怪，高低起伏不成章法，听着像有人拿钝刀刮锅底，又像夜里野狗在坟地呜咽。
音波一阵阵涌来。
陈长安耳膜发胀，脑仁像被人用筷子搅。
他咬牙，舌尖抵住上颚，尝到一丝血味。
左手无意识抠进胸前暗袋，摸到那枚铜扣，冰凉硌手。
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