左腿一软，整个人晃了半步，脚跟踩进松土里才稳住。
嘴里那股烂叶味更重了，连唾液都变苦。
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三百步外，僧人们仍在念。
音波一波接一波，营地里一个民夫突然跪下，双手疯狂刨地，指甲翻裂也不停。
另一个抱着头缩成团，肩膀剧烈抖动，不知是哭还是笑。
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陈长安没看他们。
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他盯着铜铃，呼吸放平。
内力从丹田提上来，沿着手臂走，灌进指尖，再压进那张纸镖。
纸面微微发烫，像晒透的瓦片。
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他知道不能失手。
一旦偏了，不仅破不了术，还会让己方最后一点清明也崩掉。
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他脑海中闪过西市口烧笔的书生、老农捐铜板时哆嗦的手，还有自己拆寿那晚，白发如雪落肩头的模样。
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这些念头不是煽情，是燃料。
他把这些东西全塞进那一掷的力道里。
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“清仓！”他吼了一声。
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声音撕裂喉咙，带出血丝。
纸镖脱手而出，划出一道近乎直线的轨迹，快得留下残影。
空中那瞬间，纸面泛起一层金光，像是被点燃却又没烧起来，只是一闪即逝的辉芒。
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飞到两百步时，音障开始扭曲它。
空气像水面一样荡开涟漪，纸镖轨迹微偏。
陈长安瞳孔一缩，左手猛地拍向地面，借反作用力扭身，右手虚引，像是在拉一条看不见的线。
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