楚玄把最后一枚银角压进阿七掌心，顺手扯了扯自己灰袍的领口。
布料粗糙，磨得脖子发痒，但他没去挠。
这身打扮不能出错——流浪学徒的破相，得从头到脚都透着一股“穷得只剩命”的劲儿。
阿七低头数钱，手指抖了抖：“少爷，真全拿去换人？
这二十一个银角，连半匹劣马都买不着。”
“我不是买马。”楚玄嗓音压得低，“我要个能说话的老头，最好懂铁器，能扛包，还不能太贵。”
“您这是要开铁匠铺？”
“不。”他顿了顿，“我要开个造假作坊。”
阿七没听懂，也不敢问，只把钱攥紧了塞进怀里，转身混进早市人堆里。
楚玄目送他走远，才抬脚往城西去。
那边有片铁笼区，专卖奴隶，矿主、铁匠、私兵头子常在那儿挑人。
他得赶在上午拍卖开始前到，不然好货早被挑光。
路上他没说话，也没看天。
低头走路是穷人的本能，抬头容易惹事。
他绕过巡城卫的固定岗哨，从三条窄巷穿过去，靴底踩碎了几片干枯的菜叶，发出脆响。
没人注意他。
一个灰头土脸的年轻人，在这座城里多得像野狗。
奴隶市场建在废弃的斗兽场旧址上，铁栅栏围着一圈坑洼的泥地，中间搭着木台。
拍卖官坐在高凳上，手里拎着一杆秤，专称奴隶的骨头密度。
楚玄挤进人群，靠边站着，袖口里藏着一张写满数字的布条——那是他昨晚用炭笔算出来的预算表，精确到每一枚银角该花在哪个关节上。
第一轮拍的是壮年矿奴，个个赤膊上阵，肌肉鼓胀，眼神却空得像被掏过魂。
楚玄没出价。
他要的不是力气，是脑子。
第二轮上来几个女奴，有的会织布，有的懂草药。
人群骚动起来，竞价声此起彼伏。
楚玄依旧不动，目光扫过角落那排老弱病残的铁笼。
那里关着七八个老头，佝偻着背，咳嗽声连成一片。
其中一个独眼的，左臂是金属的，关节处沾着黑灰，像是刚从炉膛里爬出来。
他走近几步。
那老头坐在笼角，头低着，右手捏着一块锈铁片，用指甲慢慢刮着。
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