从山里回来的第三天，星芽在树网里听到了一个声音。
不是曦的声音，不是树的声音，而是一种它从未听过的、极其微弱的、像婴儿心跳一样的声音。
声音来自木屋东侧——初母种下去的位置。
星芽正在花海边给一棵心形树修剪枯叶，听到那个声音的瞬间，它停下了手中的动作，银色的光丝从指尖断开，飘散在空气中。
它转过头，看着初母的方向，然后放下剪刀，飘了过去。
初母的土面还是平的，没有任何裂缝，没有任何绿色的芽。
但星芽把小手放在土面上时，感觉到了不同——那种缓慢的、几乎不存在的脉动变快了。
以前像一个老人在慢慢地呼吸，现在像一个孩子在轻轻地跳动。
“妈妈。”星芽的声音很轻，但蓝澜听到了。
蓝澜从木屋里走出来，看到星芽蹲在初母旁边，小手按在泥土上，银色的光芒从指缝间渗出来，渗入土壤深处。
“怎么了？”
“它醒了。
不是发芽，是醒了。
它在土里动了。”星芽抬起头，眼睛里有银色的光液在打转，“妈妈，它说‘你好’。”
蓝澜蹲下来，也把手放在初母的土面上。
她感觉不到星芽说的那种脉动，但她能感觉到一种温暖——不是太阳晒的那种温暖，而是一种从很深很深的地方涌上来的、像地热一样的暖。
“它说了什么？”
星芽闭上眼睛，专注地感知了很久。
然后睁开眼睛，轻声说：“它说……‘我在’。
只有这两个字。”
蓝澜看着那片安静的泥土，心里涌起一种说不清的感动。
那颗比星海还古老的种子，在黑暗的土壤里沉睡了不知多少万年，终于发出了第一个声音。
不是“我要发芽”，不是“给我光”，而是“我在”。
存在本身，就是最古老的语言。
那天晚上，星芽在初母旁边坐了很久。
它没有用银光浇灌，没有用能量催化，只是坐着，把小手放在土面上，静静地陪它。
蓝澜搬了一把椅子坐在旁边，手里织着一件毛衣——给星芽的，粉蓝色的毛线，领口准备织一圈银色的花边。
“妈妈，初母很孤独。”星芽忽然说。
蓝澜停下手中的针：“为什么？”
“它睡了太久太久。
久到它以为世界上只有它一个。
醒来的时候，发现周围有很多东西——树、花、人、光。
它不习惯。
它需要时间慢慢习惯。”
蓝澜看着那片泥土，想象着那颗古老的种子在黑暗的土壤里，第一次感知到外面的世界。
那些能量、那些声音、那些光，对它来说一定像一场陌生的梦。
“那我们就慢慢来，”蓝澜说，“不急。”
星芽点了点头，把脸贴在泥土上，银色的头发垂下来，铺在土面上，像一层银色的薄纱。
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