种子种下去之后，林朵朵每天放学第一件事就是跑去看它。
花盆放在阳台的角落里，那里上午能晒到两个小时的太阳，下午有遮荫，不会太晒。
林朵朵用一个旧酸奶盒当浇水壶，每天浇一点点水，不多不少，是星芽教她的量。
第一天，土是土。
第二天，土还是土。
第三天，林朵朵趴在花盆边上，把脸凑得很近，鼻尖差点碰到泥土。
她睁大眼睛看了足足一分钟，终于看到了一点不同——土面上出现了一条比头发丝还细的裂缝。
“妈妈！”她跑进厨房，拽着正在炒菜的妈妈的围裙，“裂缝！
土里有裂缝！”
林妈妈关小火，跟着女儿来到阳台。
她蹲下来看了看那个小花盆，土面上确实有一条细小的裂缝，但仅此而已。
“可能是你浇水的时候冲开的，”林妈妈说，“种子哪有那么快发芽？
至少要一个星……”
她的话还没说完，那条裂缝突然变宽了一点点。
从裂缝的中心，冒出了一抹极其微弱的银光。
那光太淡了，在傍晚的光线里几乎看不见，但林朵朵看到了。
“妈妈你看！
它在发光！”
林妈妈皱了皱眉，凑近了一些。
这次她也看到了——那一抹若有若无的银白色光芒，像是泥土深处有什么东西在呼吸。
她张了张嘴，想说什么科学解释，但最终还是闭上了。
自从山顶出现世界树之后，这座城市已经发生了太多科学解释不了的事情。
一株会发光的幼苗，也许只是其中最小的一件。
“好吧，”林妈妈说，“它确实在发光。”
林朵朵开心得在阳台上转了三圈。
第四天，幼苗破土而出。
只有两片叶子，比指甲盖还小，银白色的叶片上带着细细的绒毛，在阳光下折射出七彩的光晕。
叶子是心形的——和山顶的心形树一模一样，只是缩小了几百倍。
林朵朵蹲在花盆前，把脸埋在膝盖里，哭了。
不是难过，是那种说不清楚的高兴。
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