十二月的重庆，干冷得如同一匹在风口挂了太久的旧布，那股凛冽的寒气仿佛将布匹里最后一丝水汽都抽干了，只余下硬邦邦、脆生生的底子，稍一触碰便似要裂开。
院墙上原本青翠的苔藓早已枯成了黄褐色，指尖轻轻一碰，便化作细碎的粉末，随着冷风消散，不留一丝痕迹。
每日清晨，春桃的第一件事便是赶到井台边，探手去摸那口大水缸。
若是摸到缸沿结了一层薄冰，她便提起铜勺，小心地在冰面上轻敲，将那层冰壳敲碎，再一片片捞出，搁在缸沿上，看着它们在晨光里慢慢化成水，重新汇入缸中。
这活计她做了一个冬天，从秋末做到深冬，动作娴熟而安静。
可今天的冰比往常厚了些，铜勺敲上去时发出闷闷的一声，碎冰碴子溅到她的手背上，凉得她缩了一下脖子。
她把碎冰捞净，回头看了一眼染坊的方向——巧英姐昨晚又熬到后半夜，西厢房的灯亮到丑时才灭。
入夜时分，风从北边呼啸着灌进巷子，卷着细碎的沙尘，刮得人脸生疼。
春桃把灶间的门掩紧了些，又往灶膛里添了把柴。
火苗舔着锅底，把她的影子投在墙上，忽大忽小地晃。
她正要把锅盖盖上，院门那边传来三下叩门声，不轻不重，像是石子砸在门板上。
她放下锅盖快步过去，拉开一条门缝，阿山的脸露出来，帽檐上积了一层薄薄的灰，整个人像刚从风沙里钻出来。
他照例没多停留，将一个用油纸裹紧的细长包裹递到春桃手中，低声说了句“给巧英姐”，转身便消失在夜色里。
春桃关上门，把包裹抱在怀里快步穿过天井。
那包裹带着外面冷空气的余温，凉丝丝地贴在她胸口，可她心里却觉得烫。
巧英接过包裹时，指尖触到油纸边缘，那股寒意顺着指尖直窜心底。
她把包裹放在桌上，解开缠在外面的细麻绳，里面是一个竹筒，筒口用蜡封着，侧面刻着一道极浅的划痕。
她用指甲挑开蜡封，倒出里面的信纸，展开来看。
信纸边缘有些磨损，折痕比往常的信深得多，透着一股刻意重新折叠的痕迹。
她没有急着读正文，而是先将信纸举到灯前，借着微光仔细端详纸面的折痕和边角。
信纸下半部分有一处极细的压痕，像是写信人写完之后又把纸折了一道，在背面压出一行浅浅的凹槽。
她用手指顺着那道凹槽摸了一遍，心里有了数——这是宋云澜的另一个习惯，用折痕给特定的人留暗记。
她将信纸翻过来，对着灯光斜照，凹槽处的墨迹反光与周围不同，隐约能看出几个极小的字。
那些字小到几乎不可辨认，可她认得宋云澜的笔迹，那是一种收笔时向左轻带的独特习惯，别人模仿不来。
折痕里藏的是三个字：“周，账，急。”
她深吸一口气，将信纸正过来，目光落在正文上。
上面写的都是租界市面上的寻常琐事，语气平淡，像极了一封应付盘查的普通家书。
可她的目光很快便从这些文字上移开，落在了信纸下半部分那些看似随意的符号上——长短不一的横线和点号，零散地夹杂在正文的字里行间，像是写信人随手添上的墨迹，毫不起眼。
她指尖轻轻点着那些符号，脑海里迅速调出三色锦编码体系的对应规则，将每一个符号拆解成序列，再重新排列组合。
铅笔尖在纸上划过，发出细碎而短促的声响。
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