1940年10月4日，农历九月初四，重庆城南的午后，秋阳被薄云柔化，洒落巷弄，添了几分清寒暖意。
江风裹挟码头的湿冷，卷入染坊小院，将晾晒的布匹吹得簌簌作响，却吹不散众人心头的沉郁，连空气都凝着无形的紧绷。
宋云澜从码头带回消息，不是报纸，而是一封未封口的信，纸页工整抄录，字迹端方，透着抄写者反复核验的郑重。
他踏入院子，径直走向石桌落座，展开信纸凝眸片刻，才缓缓将信放下。
巧英从账房走出，在他对面坐定，目光急切落在他脸上：“有消息了？”
“黄桥。”宋云澜抬眸，语气沉缓，字字似压千钧，“新四军在华中打出硬仗，守住了阵地。”他顿了顿，指节轻叩桌面，“北边烽烟未歇，南边战火又起，这场仗，注定漫长。”
这话如重石坠入院中，惊散片刻宁静。
巧英未接话，目光越过宋云澜，落在院中蹲着的念瑾身上。
三岁的孩童正蹲在满地黄叶里，小手捡起落叶反复端详，神情专注，仿佛在完成顶重要的事。
思绪飘远，巧英想起念瑾出生那年的武汉，秋意渐浓时，远方炮声传来，她挺着孕肚守在染缸旁，满心期盼：孩子降生，仗该结束了。
如今三年过去，念瑾从襁褓婴孩长成能跑能跳的孩童，可战火未熄，硝烟仍在蔓延。
“他出生那年，仗便开始了。”巧英声音轻得似被风揉碎，满是怅惘，“待他长大，仗能否终结？”
宋云澜未即刻回应，垂眸凝视摊开的掌心，残留的信纸粗糙触感，似在触碰这场仗的沉重。
片刻后，他抬眼望向巧英，语气笃定却难掩沉重：“终会结束。”
这四个字飘进灶房，章佩瑜手中针线顿了顿，目光越过窗棂落在念瑾身上。
孩子正将落叶举过头顶，透过叶隙望天，又咯咯笑着放下。
他没听见这话，却仰着小脸望着纷扬黄叶，似在懵懂辨认风的方向，学着在这动荡岁月里，寻一份安稳。
门槛上，张氏静静坐着，听闻此言，缓缓低头沉默。
她在牵挂庆堂，不知他此刻是否身处华中战场，是否亲历黄桥之战，是否安好。
思念如细针，扎在心头，却只能化作沉默，深埋心底。
巧英的目光仍落在念瑾身上，眼底情绪复杂。
她想着，待战火平息，念瑾或许早已忘却，自己是伴着炮声学步的。
那些战火纷飞的岁月，于他而言，或许会如褪色旧布，只在冬夜围炉时被偶然提及。
可她不知，他会不会记得，曾有人在这院子里，替他盼过一个陌生的名字，盼过一场遥遥无期的和平。
这份沉甸甸的期盼尚未落定，院门外骤然传来急促蛮横的脚步声，紧接着是粗暴的踢门声与嚣张呵斥，如利刃划破午后沉静：“开门！
汪伪稽查队！
接密报，你们私藏新四军物资，窝藏抗日分子，立刻开门受查，胆敢反抗，格杀勿论！”
巧英心头一紧，瞬间起身，巧明早已抄起门后扁担，眼神警惕，怒喝：“谁？
白日里，凭什么搜查！
再敢滋事，休怪我们不客气！”
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