1939年7月13日，农历五月廿七，夜色如墨，苏城的雨刚歇，空气里还浸着潮湿的凉意，苏记绸庄的柜台被月光镀上一层清冷的霜色。
药是在第三天傍晚送到的，穿灰布短褂的人把纸包往柜台上一放，没多留一个眼神，转身便消失在巷口的暮色里，只留下一串急促的脚步声，像催命的鼓点。
纸包不大，麻绳扎得紧实，绳结纹丝不动，透着一股不容挣脱的决绝。
苏曼婷站在柜台后，指尖悬在纸包上方，迟迟没有落下，直到那脚步声彻底湮没在风里，她才缓缓伸手，指尖带着不易察觉的颤抖，解开了绳结。
油纸包裹的药材整齐码放，每一包都标注着药名与用量，熟悉的气味扑面而来——是家俊从前喝过的药，只是更新鲜、更完整，像一份用尊严换来的救赎。
她将纸包重新系好，放进灶房的柜子里，动作轻缓，仿佛捧着易碎的珍宝，随后转身走进家俊的房间。
家俊醒着，听见脚步声便转过头，眼底带着几分期盼，声音沙哑却清晰：“娘，药到了？”
“到了。”苏曼婷的声音很轻，却透着笃定。
“那你煎吧。”家俊的声音里带着一丝释然。
回到灶房，苏曼婷蹲下身生火，柴火在灶膛里噼啪作响，火苗跳跃着，映在她眼底，像一盏替她丈量时间的灯。
她没有去数自己蹲了多久，只是专注地看着药罐里的水慢慢沸腾，草药的气息在蒸汽里弥漫，苦涩中带着一丝希望。
药煎好后，她端着温热的药碗走进屋里，扶家俊坐起，将碗沿凑到他唇边。
家俊低头喝了一口，顿了顿，又喝下一口，眉头舒展了些：“苦，但没有上次那么苦了。”
苏曼婷伸手探了探他的额头，凉意顺着指尖传来，悬了许久的心终于稍稍落地。
她收回手，没有说话，只是看着家俊喝完药躺下，闭上眼睛，才端着空碗走出房间。
站在灶台前，月光透过窗棂，落在碗底残留的褐色药渍上，那是她签字换来的代价，沉甸甸地压在她的心头。
夜风从窗缝灌进来，吹动她鬓边的白发，她没有拢发，也没有挪动，只是静静地站着，任由风拂过她单薄的身躯，像在替她承受这份沉重的抉择。
同一时刻，重庆染坊的账房里，油灯的光晕柔和，巧英坐在灯下，面前摊着备用本，笔尖悬在纸页上，迟迟没有落下。
宋云澜从码头匆匆赶回，在门口站定，声音带着几分沉凝：“苏曼婷那边，药送到了。”
“家俊——”巧英猛地抬头，眼底满是担忧。
“暂时稳住了，药起效了。”宋云澜走进来，在她对面坐下，语气里带着无奈，“但她签了字，这份债就不会停。
对方今天给了药，明天就会索要别的东西，她在用自己的路换孩子的命，她清楚自己选的是什么。”
巧英放下笔，指尖攥紧了袖口，声音里带着决绝：“那有没有办法把她接出来？”
“有，但她不会走。”宋云澜叹了口气，目光沉郁，“家俊在这里，她就不会离开，除非家俊能走，可她一个人，根本带不走一个病人。”
巧英合上备用本，站起身走到窗前，院子里静谧无声，黄葛树的叶子在月光下泛着暗绿色的光，念瑾早已睡熟，东厢房的门敞开着，那把空椅子在门槛边投下一道窄影，像在无声地守候。
她转过身，月光落在她的侧脸上，线条坚毅如被拉直的弦：“那就让她先撑住，撑到家俊能走的那一天。”
“那如果撑不到呢？”宋云澜的声音低沉。
巧英的目光望向远方，语气坚定得没有一丝动摇：“撑不到再说。”
入夜，苏城的月光愈发清亮，透过窗缝漏进苏记绸庄，落在苏曼婷的手背上，泛着淡淡的霜色。
家俊已经睡着，呼吸平稳了许多，苏曼婷坐在床边，没有点灯，只是静静地看着他，指尖轻轻替他把被子往上拉了拉，触碰到他消瘦的下巴，骨头硌手，她的动作轻柔得没有惊动他。
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