她在“青痕”下方添了一行小字：“待确认：是否有买家愿为新色支付溢价。”刚放下笔，抬头便见沈知微站在廊下，手里攥着笔记本，没动笔，只是静静望着风里的布匹。
巧英走出去，在她身旁站定：“在看什么？”
“看风。”沈知微的目光追随着那匹青痕，“看风把布边吹起来时，它的背面是什么颜色。”
巧英顺着她的目光望去，廊下的青痕随风轻晃，布边翻卷时，露出的背面比正面浅了几分，像夜色将退时，天边残留的一层灰蓝，温柔又克制。
“背面比正面浅。”巧英轻声道。
“嗯，正面是给人看的，背面是自己收着的。”沈知微收回目光，语气里带着几分通透，“刚才写稿子，写到‘每一匹布都有两面，一面示人，一面自存’，写到这儿就停了。”
“为什么停了？”巧英追问。
沈知微笑了笑，眼底掠过一丝怅然：“因为忽然发现，我也是一匹布。
我把正面给别人看，背面悄悄藏着，写稿子的人，最懂这种藏与露的分寸。”
她没等巧英回应，转身回了东厢房，坐在桌前翻开笔记本，在那行话下面补上：“那匹青痕的背面比正面浅。
它还在风里晾着。”随后放下笔，任由本子摊开，像是把心事也摊在了风里。
傍晚的东厢房，暮色渐浓，沈知微坐在窗边，面前摊着写好的稿纸。
她反复摩挲着纸页，灶房的锅碗碰撞声、念瑾跑动时踩在青石板上的啪嗒声，都顺着窗缝钻进来。
她提笔在最后一页末尾添了一行：“这间院子里的人在往前走。
我还在写他们怎么走。
但也许，写下来本身就是一种走法。”
合上笔记本，她没有点灯，就坐在渐深的暮色里，看院子里的光线一寸寸收紧，像一匹被夜色缓缓裹紧的布——不是被收起，而是被一件早已知晓晾晒时日的衣裳，稳稳接住了所有的褶皱。
远处江轮的汽笛声低低传来，像有人在遥远的地方，轻轻翻过她写完的稿纸，确认没有遗漏，也像是在回应她这份执着的记录。
巧英在“经纬之心”上落下当日的记录：
“1939年7月2日。
知微开始写稿子了，她写靛蓝的涩、槐花的轻、青痕的深，还说每一匹布都有两面。
巧明今天多织了几行，手比昨日松快了些。
春桃站在厂房门口看陈树生看布，站了好一会儿才走。
青痕染了四匹，余下的还在排队。
日子在往前推着人走，有人在记录，有人在织布，有人在门口驻足后又转身，各有各的奔赴。”
合上备用本，她没有吹灯，目光穿过夜色，落在东厢房的窗边。
沈知微没点灯，静静坐着，任由夜色从身边流过，像一匹还没决定动笔的布，安静地等待着一个落笔的契机。
而那扇门始终留着缝隙，像一页未写完的稿纸，等着被重新翻开，续上未尽的故事。
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