九月初三。
重庆。
朝天门码头。
雾从江面上升起来，白茫茫的，像一匹扯开的棉絮。
码头上人声嘈杂，挑夫扛着货物在跳板上跑，“咚咚咚”，脚步又急又重。
船靠岸了，船老大把缆绳扔到码头上的铁桩上，“哐当”一声，绳子绷紧，船身晃了一下。
巧英站在船头，手心全是汗。
她把红绳从衣领里拽出来，攥在手心里。
红绳都出汗浸湿了，滑溜溜的，攥不住。
七天。
她在江上走了七天。
七个白天，七个黑夜。
她数着日子过，每过一天，就在心里划一道。
七天之后，她到了。
念瑾就在这座城里。
她还没有见过自己的儿子——不，她见过。
她生了他，抱了他，喂了他，送他上了船。
但那是一个多月前的事了。
一个多月，孩子能长多少？
会不会已经认不出她了？
她深吸一口气。
码头的空气里有煤烟味、江水味，还有一种她说不出的味道——花椒。
又麻又呛，钻进鼻子里，打个喷嚏。
“阿嚏——”巧英打了个喷嚏，声音不小。
赵桂兰在旁边笑了：“大小姐，重庆的雾呛鼻子吧？”
巧英没说话。
她跳下船，踩在码头的石板上。
石板是湿的，被雾水泡了一夜，滑得很。
她差点摔倒，一只手伸过来扶住她。
是老周。
“大小姐，慢点。
重庆的路不好走，坡多。”
巧英站稳了，看着前方。
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