八月九日夜，苏城。
炮声没有停过。
巧英躺在账房地铺上，听着东边的闷响，一声接一声，像一个人在夜里赶路，脚步声越来越近。
她翻了个身，匕首硌着后脑勺，硬邦邦的。
她没有把它拿开，硌着就硌着，疼了就知道自己还活着。
院子里突然传来一阵响动。
不是炮声，是人声——有人在敲门，很轻，不像钟庆堂那样用拳头砸，是用手指叩，三下，停一停，再三下。
巧英坐起来，匕首握在手心里。
她没有点灯，赤脚走到门口，从门缝里往外看。
月光下，门口站着三个人——一个女人，两个小孩。
女人穿着一件灰布褂子，头发散着，脸上有灰。
两个孩子一个七八岁的女孩，一个三四岁的男孩，都紧紧攥着女人的衣角。
巧英拉开门闩。
女人看见门开了，愣了一下，然后扑通一声跪下来。
“大姐，行行好，给口水喝。
孩子一天没吃东西了。”
巧英蹲下来，扶住女人的胳膊。
“起来。
地上凉。”
女人不肯起来，眼泪掉下来，在月光下一闪一闪的。
“俺们是从上海跑来的。
虹口那边打了一整天，房子烧了，俺男人没了。
俺带着两个孩子跑了一天一夜，鞋子跑掉了，脚上全是泡。
大姐，俺不要钱，给口水喝就行。”
巧英站起来，转身走进灶房。
春桃已经起来了，灶火刚点着，火光照着她的脸，红红的。
“小姐，外面谁在敲门？”
“上海跑来的。
一个女人，两个孩子。”巧英从水缸里舀了一瓢水，又从碗橱里拿出两个碗，倒了三碗水，“春桃，锅里还有粥吗？”
“有。
晚上剩的，还温着。”
“盛两碗。”
巧英端着水走出灶房。
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