八月一日，苏城。
天没亮，巧英就被炮声惊醒了。
不是苏城的炮声。
是从东边来的，很远很远，闷闷的，像有人在远处擂鼓。
一声接一声，不紧不慢，每一声都砸在心口上。
她闭着眼睛听了一会儿，在心里数——一声，两声，三声。
数到第十声的时候，停了。
过了大约一盏茶的功夫，又响了。
这次更密，一声接一声，中间几乎听不出间隔。
她坐起来，匕首从枕头底下滑出来，掉在地上。
她没有捡，赤脚走到窗前，推开窗户。
东边的天泛着鱼肚白，看不出任何异样。
但炮声还在响，一下一下的，像是从地底下传上来的。
清晨的空气里有一股说不出的味道，不是焦糊，不是硝烟，是一种闷闷的、压得人喘不过气来的东西。
红豆架上的豆荚在晨风里轻轻摇着，青青的，细细的，像一群刚睡醒的孩子。
春桃从灶房跑出来，手里还拿着锅铲，脸上全是面粉。
“小姐，什么声音？”
巧英没有说话。
她站在窗前，听了一会儿。
炮声又停了。
远处传来公鸡打鸣的声音，此起彼伏，像是在互相应和。
然后炮声又响了，比公鸡的声音大得多，把鸡叫全盖住了。
“是大炮。”陈树生的声音从院子门口传来。
他穿着一件皱巴巴的白衬衫，袖子卷到手肘，露出小臂上几块淡蓝色的化学试剂渍。
眼圈黑得像被人打了两拳，下巴上冒出了青色的胡茬，但眼睛是亮的，“从东边来的。
至少隔了五十里，但炮不小。”
巧英转过身，看着他。
“上海？”
“可能是。
也可能是太仓、浏河一带。
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