一九三七年三月六日，惊蛰。
农历二月初四，巧英十八岁生日。
天还没亮，灶房的灯就亮了。
钟翰文系着围裙站在灶台前，锅里烧着水，案板上摆着擀好的面条。
他的动作很慢，手指还有些抖，但每一步都做得仔细。
去年今日，他还躺在床上，连话都说不出来，是她端着面碗坐在床边，一勺一勺喂他。
十七岁那年的长寿面，父亲没有吃到。
今年，他要亲手煮给她。
水开了，他把面条下进去，用长筷子轻轻搅了搅，不让它们粘在一起。
另一个锅里，油热了，鸡蛋磕进去，滋滋作响。
他盯着那两个荷包蛋，等蛋白凝固了，用铲子小心地翻面——不能破，破了就不吉利。
十八岁，是大人了。
巧英站在灶房门口，看着父亲的背影。
围裙系在腰上，松垮垮的，像挂在一根竹竿上。
可他的手稳住了。
从去年冬天到现在，他每天打太极，吃药，练习握筷子、拿笔。
字还是写不好，但面能煮了。
“爹。”她走进去。
钟翰文没回头，手里的铲子还在翻那个蛋。
“醒了？
面快好了。
你坐着，爹端过来。”
“我帮您——”
“不用。”钟翰文打断她，“今天你过生日，你坐着。
爹来。”
巧英没有走。
她站在灶房门口，看着父亲把面捞进碗里，把两个荷包蛋卧在面上，撒了一把葱花。
他端起碗，转身递给她。
手还是有些抖，碗沿轻轻晃着，但碗里的汤一滴都没洒。
“吃吧。
本章未完，请翻下一页继续阅读.........