1967年1月，新年。
北京的天，灰蒙蒙的。
铅灰色的云层低低地压在城市的上空，像一块沉重的幕布，把所有的阳光和希望都遮住了。
寒风从西北方向呼啸而来，卷起街道上的灰尘和纸屑，吹得光秃秃的树枝呜呜作响。
街上的行人缩着脖子，裹紧棉衣，脚步匆匆。
每个人的脸上都写满了紧张和不安，仿佛这座古老的城市，正被一股看不见的恐惧所笼罩。
1967年的第一天，四合院里没有一点过年的气氛。
往年这个时候，院子里早就挂上了红灯笼，贴上了春联，孩子们穿着新衣裳，在院子里放鞭炮、追逐打闹。
大人们互相拜年，说些吉祥话，送些年货，整个院子都沉浸在浓浓的节日氛围中。
可今年，什么都没有。
院子里的老槐树，枝条在寒风中瑟瑟发抖。
枯黄的叶子早已落尽，只剩下光秃秃的枝干，像一只只伸向天空的求救的手。
往年的春节，槐树上总会挂几个红灯笼，孩子们围着树转圈嬉戏。
如今，树上只有几片残留的破纸——那是几个月前贴的纸条，被风雨侵蚀得支离破碎，在风中哗啦作响。
西厢房门口，阎埠贵蹲在那儿，手里捧着一只缺了口的瓷碗，碗里是几根咸菜和半个窝头。
他一边啃着窝头，一边呆呆地看着院子中央。
他的眼神空洞而迷茫，像是失去了灵魂。
刘海中从屋里走出来，看了他一眼，冷哼一声：老阎，你倒是清闲。
阎埠贵赶紧站起来，陪着笑脸：刘主任……过年好。
过什么年？
刘海中把脖子一梗，现在是什么时候了，还过年？
阎埠贵缩了缩脖子，不敢再说话。
他转身回了屋，把门关得紧紧的。
门缝里，漏出一丝微弱的灯光，像一只受伤的眼睛。
外面的局势比1966年更乱了。
工厂停工了，机关里也是一片混乱，学校不上课，商店关门早……整个城市都陷入了一片躁动。
北京城的大街小巷，到处都能看到成群结队的人，举着东西，喊着什么，像一股股洪流，在城市的血管里奔涌。
可那洪流里，涌动的不是热血，而是混乱和恐惧。
街面上的冲突也多了起来。
不同派别的人，为了各自的主张，在街头巷尾起了摩擦。
本章未完，请翻下一页继续阅读.........